Debilidades... Fry y Homer, simbiosis de fracaso personal y desastre perpetuo ante la presencia enfermiza de la tele...

"That's not why people watch TV. Clever things make people feel stupid and unexpected things make them feel scared." (Phillip Jay Fry)

"Television! Teacher, mother, secret lover" (Homer Jay Simpson)

Comparten algo más que el segundo nombre... Y, por derecho propio, son el pilar que sostiene la trama de sus respectivos microuniversos; más allá del efectismo que desde el principio y sobre todo para el gran público tienen Bartolomiu J. (?) o Bender Bend Rodríguez (sin quitarle un ápice de reconocimiento al robot delincuente más querido del planeta ni a ese niño que es carne de presidio), ellos encierran la clave para entender la crítica al mundo moderno; en este sentido, sus frases los delatan por separado y sus trayectorias evidencian que ambas creaciones se retroalimentan, desde su consabida estupidez (científicamente probada con el crayola de Homer y la monstruosa autoprocreación de Fry) hasta el hecho de ser siempre los causantes de todos los males del mundo, normalmente sin tomar partido en ello o por mirar la vida con ese prisma extralimitado... En el fondo, con su ingenuidad y su egoísmo natural comunes, advertimos en Fry a un Homer de 10 años menos amén de una extraña evolución entre uno y otro ¿quién evidencia con mayor contundencia su profunda imbecilidad? seguramente Homer, aunque nos gustaría ver por un agujerito los 30 y los 35 años de nuestro Fry (una pena que todos permanezcan congelados en el tiempo).

Fry, aun estando menos machacado por la vida, bebe cerveza como un cosaco (también afirma haber padecido 3 infartos a base de Slurm), consume tele sin selección alguna y lleva una vida de inmerecido parásito, insustancial pero cómoda... Cómo Homer a sus 36-38 años sigue vivo (se predice su muerte una vez alcanzados los 42 y recordemos cómo la máquina de Farnsworth dio una fecha también cercana a la caída de Fry) es un hecho sólo explicable en los surrealistas parámetros del mundo creado por Groening y los suyos (surrealismo de verdad, no con la gratuidad con la cual hoy utilizamos el término porque desde mi punto de vista, las malas copias de Los Simpson o Futurama no son surrealistas, sólo tonterías reaccionarias porque sí- véase Padre de Familia, American Dad o South Park)... Después de los Monty, nadie había sido capaz de construir un legado así (por supuesto, en el terreno del humor, benditos sean Faemino Y Cansado), algo de lo que todo el equipo es perfectamente consciente y que no se cansan de reflejar a drede con muchos detalles a veces sutiles (¿recordáis el loro muerto del ciego que se queda con el perro de Bart?¿y el sketch del loro con Palin y Cleese).

Lo dicho, un placer y una recomendación establecer puntos de conexión entre los personajes de Springfield y de Nueva Nueva York, todos ellos condenados por una sociedad que agoniza, lo hacía en el 2000 y lo hará en el 3000, en torno a la tele.

Por cierto, visitad el pequeño anuncio de la última temporada en mundo fox... Larga vida al dios Homero! http://www.mundofox.com/la/series/los-simpson/

Saludemos todos al gran Hipnosapo...

... ¿habría sido capaz de

soportar "El incidente" si no?

Últimas noticias sobre EL disco...

18 de Julio de 2008 -. Tras el single bisagra -en cuanto que tema inédito- que es "Martyr" (penúltima imagen) Depeche (Marty, Dave, Fletch)está trabajando en la segunda etapa de grabación del nuevo disco en la ciudad de Nueva York. Se ha confirmado que Ben Hillier es el productor (quien firmó también "Playing the angel") y Ferg Peterkin realiza las labores de ingeniero colaborando además en los arreglos.
Por cierto, ya que el grupo está en Nueva York, Martin Gore ofrecerá una sesión DJ en la sala Hiro Ballroom de Nueva York el 24 de julio (para desgracia de todos los demás "damaged people from darkness" que vivimos al otro lado del charco.

26 de Junio de 2008-.Hace unas fechas se dio por concluida la primera etapa de grabación del nuevo disco de Depeche Mode en Santa Barbara, California. El grupo descansará hasta el mes de julio, momento en el que retomará el trabajo. Según fuentes cercanas a Gore y compañía, el material con el que están dando forma al nuevo disco es excelente. Se mantienen las fechas de lanzamiento previstas para inicios de 2009 (a quien sea, gracias!!). Uno de los aspectos que no está decidido es con qué casa de discos lanzarán este nuevo y esperado trabajo.

... Bueno, esto es lo más novedoso que he recopilado hasta ahora, seguramente encontraré más cositas que sacien la insaciable necesidad de este titán, aún no suficientemente considerado que es Depeche Mode, un punto de referencia obligado, un universo único, inclasificable, sublime... Uno de los mayores milagros de la historia de la música de todos los tiempos que, siguiendo los dictados de su propia naturaleza, continúa moviéndose por la genuina necesidad del artista de seguir creando, dibujando ese "giro angelical" hacia la más extrema oscuridad en forma de partitura.

Eso si, será difícil superar el cierre de "Playing..." con ese momentazo entre Gahan y Gore cantando "goodnight lovers" a pie de pasarela (foto de la derecha), emocionados como nunca, abrazo incluido... Larga vida a nuestros Depeche...

(información sobre el nuevo disco de Depeche Mode Lounge)

Ya está aquí el "Take and Look" de julio- agosto...

...guía cultural para vivir la noche cordobesa... Gracias a David y a La factoria D por invitarme a ofreceros mi particular visión sobre la misma y por estar presente en sus rincones de ocio más interesantes.

Sister of night (en descenso a la ciudad prohibida)

“Destroy this City of Delusion/ Break these walls down [...]Justify my reasons/With your blood”
(City of Delusion, Black holes and revelations, Muse)

El séptimo ángel hace escala sobre mi espalda arrastrando
tras de sí toda voluntad de guardarte; se recuesta sobre mi
como un amante accidental, traicionado antes
de que sus pasos lo anticipen, sabe de mi entraña, lo intenta
consciente de que sólo este infierno de azahar podrá sobrevivirme.
Me advierte que soy una desertora cariátide de piedra autoinmolada,
Incapaz de sacrificarse a la quietud de su titánica tarea,
inmune gárgola inmunda, incólume mármol malherido, ajena compaña,
Rastro epilogal de dolor y compasión, tántalo de su víscera, destinada, sin más,
A que se ignoren las raíces del sufrimiento, regaderas de sangre en la ventana,
y la piedad que filtran a través de mi los que todavía palpitan, extática
por contrato, entre la bruma hipnótica de antro nocturno
Y la pared de cal blanca sobre la que recto a motor y te revuelcas afónico;
Mi inmortalidad, a este lado del río, me somete al mal
del puente tuerto, a la mirada sin entraña, al imposible desembarco.

Pero esta noche no, recuerdo, claudico ante tu frialdad de consumado suicida,
me abrasan las grietas de tu llanto, me recorren de lava hasta el alarido,
no puedo pasear impúdica tu corazón estallado sobre la bandeja, manchada de perfidia,
aunque extremo resistencias para que no te oigan mis cicatrices, saben demasiado
de saltos al vacío, de corduras con guadaña, de la última madrugada ante el espejo,
del desgarro de tejidos y el pánico eléctrico que hacen inminente el cortocircuito,
de las uñas que rascan el suelo buscando un cronómetro que paralice la cuenta atrás,
de la fachada y de mis tobillos enlutados con tus huellas tíber granate.
Me rindo sin más duelo a acunar tu silueta de títere oxidado y astillarme contigo,
Imposible seguir siendo mortaja de hielo que nunca se derrite,
sucumbo a la pulsión ancestral de esta ciudad prohibida, a su carne de tragedia,
reconozco que siempre le pertenecieron a ella mis fisuras de antiguo espectro,
Que he cobijado tu cuerpo de niño para adorarla en la penumbra más allá de lo que fui,
Que elegí volar hasta este naufragio de imperios porque aquí está mi punto de partida.
Engañada a conciencia por abril, procesada por mayo, condenada hoy, (des)velada
a mitad del callejón del Ataúd, destino Deanes, por la certidumbre de mi sombra,
hipotérmica por las caricias letales de esta metal luna invertida, simulacro
como este hijo difunto, de una vida común cuya prisa se quedó en el asfalto,
tres incisiones remotas que interrumpen distintos tramos de la misma arteria,
tampoco el jinete pudo abandonar este idilio urbano de nocturnos sin escapatoria,
sólo amaneció sin su permiso y las aceras rojas de lunares blancos
fueron mal disfraz para una herida infecta de sangre seca, de pasiones homicidas,
podredumbre de crepúsculo que aúlla versos y revive a los caídos de las cornisas.

Me quedo aquí, a cualquier precio, no quiero saber qué será
irse sin espacio en blanco para la vuelta, sin más noches de asfixia,
Abandonar este crepúsculo de ciudad milenaria,
(Desafiante paraíso, imán equidistante entre la vida y la muerte),
Elegir entre el ansia y la náusea de una herida incesante...
Aun cuando el epílogo del deseo convida a vestirse
y en raíles púrpura se consuman la huída del suicida,
la confianza del jinete, mi estatismo insalubre de manzana y tijera,
Córdoba se deshidrata de placer a 40 grados.

http://unmarcianoescribeunapostalacasa.blogspot.com/2008/07/take-and-look-julio-agosto.html

"Legendario Ingmar, magistral Pedro" (Tacones lejanos, 1991)

Lástima que este film haya quedado, a líneas generales, como aquella pifia de Almodóvar al contar con alguien como Bosé... La verdad es que su interpretación no es ninguna maravilla pero, en fin, en este caso, cumple, y la calidad del film hace de éste un detalle mínimo... Más daño provoca en el espectador Miriam Díaz Aroca, sólo de recordarla diciendo eso de "le mató, le mató", me da ganas de matarme a mi también.

Por lo demás, esta película planea magistralmente sobre otra joya de Bergman, Sonata de otoño, mediante la intertextualidad externa y explícita que el personaje interpretado por Victoria Abril pone de manifiesto al comparar de manera concreta la situación de ella con respecto a su madre con la que viven los seres creados por el sueco con Liv Ullman e Ingrid Bergman al frente.

Almodóvar hace aquí su propia sonata, ideal base para él por tratarse tb de una película que habla de mujeres y mujeres, por ser puro diálogo e introspección al más puro estilo de Ingmar, y en ese camino aporta nada menos que su peculiar universo, su estética, los seres contradictorios y pasionales que lo habitan y por supuesto, la intensidad de las relaciones que se desatan en él... Dos relaciones madre e hija paralelas, cómo de golpe un abandono maquillado durante años explota arrasando los cimientos de un espacio supuestamente feliz que no es tal: en la sueca, con esa hermana enferma; en la española, con el trágico suceso que determina la resolución argumental del film... Rebeca, por debajo de esa vida supuestamente de lujo interno y externo, se enfrenta al desafío de sacar a la luz su verdad, y será precisamente esto lo que abrirá otro hilo de luz en el camino.Todo un círculo que busca su término y que está lleno de pasajes memorables en ambos casos y de unas interpretaciones (los dos tandems se salen) sublimes (Eterna Marisa Paredes que por fin con este papel es reconocida como ya se merecía)... Cine de autor en estado puro, reflexión de alcance universal sin pretensión extra, maravilloso ejercicio ante la arriesgada empresa de reinterpretar al insuperable maestro... Otro regalo de Almodóvar a la historia del cine que ni siquiera los errores de casting pueden empobrecer y que merece la pena revisionar.

"Lord Burton y su mundo de sombras" (Corpse bride, 2005)

La verdad es que tras el hallazgo de Pesadilla antes de Navidad (1993) - que no dirigió, pero produjo y bendijo con el sumum de su universo-daba miedo que Tim Burton se repitiera en el espacio de la más auténtica animación ( temor no demasiado fundado porque ha demostrado ya ampliamente que es un 'cráneo previlegiado'con un mundo ficcional alucinante e irrepetible) pero ratifico con entusiasmo que este hombre y su equipo hacen una labor impagable gracias a la cual podemos asistir a todo un derroche de sensibilidad, artesanía, belleza, humor y magia sobre cuya autoría es imposible dudar; a partir de una trama sencilla, Burton configura un espacio dual pero perfectamente ensamblado.

La mezcla que el espectador experimenta entre cercanía hacia los personajes y un cierto desasosiego me parece lo más sobresaliente del film.Como siempre, la expresividad de estas criaturitas puede llegar a ser infernal pero se encuentran extrañamente dulcificadas por un toque angelical en algunos casos (Sally o Emily) y "cómico- siniestro"en otros (el alcalde de Halloween o Lord Barkis); esta atmósfera de hieratismo, casi prerrafaelista vuelto a la modernidad, envuelve y atrapa, logrando que la muerte, encarnada en un mundo mucho más liberado y divertido que el de los vivos en voluntaria paradoja, sea capaz de provocar la sonrisa y emocionar hasta la lágrima (vaya llantera la del final).

La configuración exquisita de todos los personajes merecería un capítulo aparte pero al menos me detengo en los protagonistas, que no pueden estar mejor definidos... La novia, con la piel ya azul y alguna extremidad en puro hueso, preciosa, impactante, conmovedora y, no obstante, en ocasiones, desafiante; toda una protagonista de leyenda becqueriana (increible la sensación que producen los planos en los que la joven camina de espaldas).

Yo diría que la película es perfecta tanto en su composición (la música de Elfman también magnífica y ya parte del sello Burton) como en su ejecución, y aplaudo que todavía haya gente en U.S.A. con una idea tan 'artística' del cine en general y de la animación en particular ( como en otro género y ámbito, los geniales creadores de Wallace y Gromitt) ahora que todo parece poder resolverse en el primer caso con mucho presupuesto y en el segundo tirando de ordenador (la mayoría de las veces con resultados más que decepcionantes)... Y esto está muy bien cuando la máquina está al servicio del arte ( Buscando a Nemo de 2003, por ejemplo) y no cuando el arte se convierte en una indigna excusa para hacer tonterías informatizadas como churros (Chicken little y cosas así- bonito pretexto el de "es para niños... ¿Y jim Henson, por ejemplo, en las dos series del Cuentacuentos de 1980 y 1990 o en Dentro del laberinto de 1986? ¿hay algo mejor?).

Una recomendación: Elegir la opción de la versión doblada puede resultar más fácil pero en este caso concreto (como en realidad, en ninguno... Una vez te acostumbras es un regalo)no lo recomiendo en absoluto... Nadie como la ofélica Helena Bonham-Carter y Depp para poner la voz y el corazón a una pareja tan armónica por alguna extraña razón (ellos mismos parecen salidos del imaginario pictórico Burton).

Un inconveniente: Quizá yo he echado de menos un mayor metraje que permitiera más escenas en las que Víctor, en ese perderse por el cementerio ( como hacía Jack) con el cuello tronchado y el paso indeciso, nos hubiera permitido ver cómo el personaje va encajando la situación y asumiendo su nuevo papel... Nada que pueda considerar no obstante un defecto, más bien lo dejo en una apreciación personal.

Lo dicho, mágica, magnética, divertida, emocionante... 100% Burton.

Por cierto, curiosísimos los extras de la edición especial (porque este tipo de ediciones pueden ser una maravilla para el freak o un engañabobos).

"... Y Truffaut creó a Antoine Doinel" (Los cuatrocientos golpes, 1959)

Con este film, Truffaut pone en práctica de manera paradigmática una de sus citas más famosas (aquélla en la que afirmaba hacer las películas que le hubiera gustado disfrutar en su adolescencia o juventud)... La saga de Doinel, ese joven pícaro, indisciplinado, en ocasiones, frío, calculador, y sin embargo dotado de una sensibilidad única y escondida en un primer momento de su ciclo vital... todo un icono del cine europeo y por supuesto uno de los más carismáticos rostros de la Nouvelle Vague. A través de los diferentes "capítulos" de este personaje, híbrido entre las vivencias del propio director y las de Jean-Pierre Leaud -consolidando desde ahí una relación de mutuo enriquecimiento-, asistimos a un retablo de tramas y secuencias imprescindibles para todo amante del cine decidido a entrar en el microuniverso que fue el cinemá vérité... Sin duda, esta serie constituye el acercamiento más humano posible al complejo individuo que también fue el director; tómese esto como mera anécdota y curiosidad, dada la obviedad de que lo que hace buena o grande una obra de arte es el continente que envuelve un contenido creíble, que no veraz. Es un verdadero regalo para el espectador la continuación que tuvo este film, dada la difícil situación de partida que encuentra el personaje y que puede dejar un sabor agridulce... Aún así, entendida individualmente, hablamos de una gran película en la que uno engacha emocionalmente con el protagonista (eso tan pretendido por todo director que escribe historias de 'personajes') y con ese incomprendido mundo interior que sólo los que vemos el film conocemos ( porque el resto actúa con una falsa preocupación que habla mucho y muy bien de lo fácil que nos resulta hacernos los sordos ante un niño rebelde 'con causa'... Sin embargo, el carácter enérgico y optimista Antoine permite que Truffaut no haga de esto un drama sensiblero, sino, a su estilo, pura contención que provoca una emoción en el espectador más íntima, más intensa, nada facilona o superficial.

A destacar la increible interpretación de Jean Pierre Leaud, que conquista a la cámara en los momentos de pillaje y en los contados pero tremendos instantes en que el personaje como niño que es se viene abajo ( inolvidable la escena del llanto contenido en el furgón trás las rejas).

A pesar de la calidad, indiscutible, desde mi punto de vista, de este film como unidad, Los cuatrocientos golpes supone un perfecto prólogo de las grandes inquietudes y soledades de Doinel que con las siguientes películas irán desarrollándose, dando lugar a un críptico armónicamente cohesionado y coherente.

Con el visionado del film lo único que apetece es zamparse las demás incursiones en las que veremos al magnético e irresistible Doinel crecer ( su relación con las mujeres será uno de los grandes atractivos) como hombre y como artista ( en una línea narrativa paralela y, claro, perfectamente entrelazada a su andadura vital, se despliega toda una reflexión metaliteraria en la que Truffaut pone sobre la mesa sus preocupaciones sobre el oficio del escritor).

Por cierto, maravillosa y nunca suficientemente rememorada la escena del guiñol en la cual el director, en su afán por captar la realidad, sorprende a unos niños que disfrutan tremendamente del espectáculo infantil ajenos al hecho de estar siendo grabados.