Nuevos versos para encontrar el camino hasta el fondo del túnel.

Mi último poemario ya cabalga y se encabalga solo... Concluido el parto, cerrada la segunda fase de la anterior plaquette, tras un año de agradable aunque agudo sufrimiento, el círculo casi se cierra y este nuevo capítulo se entrega a la fingida arbitrariedad del karma, a la ensoñación de verse ganador del gran premio.

Sin embargo, el vientre sigue hambriento, mi cabeza despeinada, enferma ( y cada vez más "violín"), terminado el poemario, al cabo de unos meses, otro documento de word se abre para continuar... Y es que no hay principio ni final a la vista, cada verso, cada palabra, la siento como parte de un todo ya escrito, para bien o para mal, por mi, ahora, ayer, pasado mañana.

Los primeros balbuceos ya están ahí, los sostengo por separado aunque refieran a heridas, a versos anteriores... De momento, sin embargo, he de acunar, de sufrir por las noches, a un epílogo lleno de muertes, me dedicaré a él durante el tiempo que necesite, creo en su naturaleza superviviente y sobre todo en su humildad; es lo que es y punto, no pretende ser, no pretende conquistar, sólo desea comunicar y comunicarse por completo, ignorando la gloria accesoria, la fragilidad del estúpido glamour, los adornos colaterales... Existe porque yo sólo sé respirar a través de él, su presencia ya es suficiente.

Gracias a los que habéis acompañado mi ansía de intercambiar cicatrices por versos, vuestra fuerza me sigue iluminando cuando el miedo y la inseguridad se sientan al pie de la cama sin mirarme siquiera, para atormentarme.

A 26 de diciembre, desde la ciudad en la que las mujeres de Julio miran al unísono la ribera, ocultas al viandante con prisa desde balcones esquinados, callejuelas aún por pisar... Las mujeres de Julio con todos los versos posibles en sus ojos, les pertenezco, lo sé, lo sabe quien no sobrevive más de dos días en otra ciudad. Estos versos son la prueba.

Ya está aquí el "Take and Look" de julio- agosto...

...guía cultural para vivir la noche cordobesa... Gracias a David y a La factoria D por invitarme a ofreceros mi particular visión sobre la misma y por estar presente en sus rincones de ocio más interesantes.

Sister of night (en descenso a la ciudad prohibida)

“Destroy this City of Delusion/ Break these walls down [...]Justify my reasons/With your blood”
(City of Delusion, Black holes and revelations, Muse)

El séptimo ángel hace escala sobre mi espalda arrastrando
tras de sí toda voluntad de guardarte; se recuesta sobre mi
como un amante accidental, traicionado antes
de que sus pasos lo anticipen, sabe de mi entraña, lo intenta
consciente de que sólo este infierno de azahar podrá sobrevivirme.
Me advierte que soy una desertora cariátide de piedra autoinmolada,
Incapaz de sacrificarse a la quietud de su titánica tarea,
inmune gárgola inmunda, incólume mármol malherido, ajena compaña,
Rastro epilogal de dolor y compasión, tántalo de su víscera, destinada, sin más,
A que se ignoren las raíces del sufrimiento, regaderas de sangre en la ventana,
y la piedad que filtran a través de mi los que todavía palpitan, extática
por contrato, entre la bruma hipnótica de antro nocturno
Y la pared de cal blanca sobre la que recto a motor y te revuelcas afónico;
Mi inmortalidad, a este lado del río, me somete al mal
del puente tuerto, a la mirada sin entraña, al imposible desembarco.

Pero esta noche no, recuerdo, claudico ante tu frialdad de consumado suicida,
me abrasan las grietas de tu llanto, me recorren de lava hasta el alarido,
no puedo pasear impúdica tu corazón estallado sobre la bandeja, manchada de perfidia,
aunque extremo resistencias para que no te oigan mis cicatrices, saben demasiado
de saltos al vacío, de corduras con guadaña, de la última madrugada ante el espejo,
del desgarro de tejidos y el pánico eléctrico que hacen inminente el cortocircuito,
de las uñas que rascan el suelo buscando un cronómetro que paralice la cuenta atrás,
de la fachada y de mis tobillos enlutados con tus huellas tíber granate.
Me rindo sin más duelo a acunar tu silueta de títere oxidado y astillarme contigo,
Imposible seguir siendo mortaja de hielo que nunca se derrite,
sucumbo a la pulsión ancestral de esta ciudad prohibida, a su carne de tragedia,
reconozco que siempre le pertenecieron a ella mis fisuras de antiguo espectro,
Que he cobijado tu cuerpo de niño para adorarla en la penumbra más allá de lo que fui,
Que elegí volar hasta este naufragio de imperios porque aquí está mi punto de partida.
Engañada a conciencia por abril, procesada por mayo, condenada hoy, (des)velada
a mitad del callejón del Ataúd, destino Deanes, por la certidumbre de mi sombra,
hipotérmica por las caricias letales de esta metal luna invertida, simulacro
como este hijo difunto, de una vida común cuya prisa se quedó en el asfalto,
tres incisiones remotas que interrumpen distintos tramos de la misma arteria,
tampoco el jinete pudo abandonar este idilio urbano de nocturnos sin escapatoria,
sólo amaneció sin su permiso y las aceras rojas de lunares blancos
fueron mal disfraz para una herida infecta de sangre seca, de pasiones homicidas,
podredumbre de crepúsculo que aúlla versos y revive a los caídos de las cornisas.

Me quedo aquí, a cualquier precio, no quiero saber qué será
irse sin espacio en blanco para la vuelta, sin más noches de asfixia,
Abandonar este crepúsculo de ciudad milenaria,
(Desafiante paraíso, imán equidistante entre la vida y la muerte),
Elegir entre el ansia y la náusea de una herida incesante...
Aun cuando el epílogo del deseo convida a vestirse
y en raíles púrpura se consuman la huída del suicida,
la confianza del jinete, mi estatismo insalubre de manzana y tijera,
Córdoba se deshidrata de placer a 40 grados.

http://unmarcianoescribeunapostalacasa.blogspot.com/2008/07/take-and-look-julio-agosto.html

Clean

"I am guilt, like shackles on my feet, like a halo in reverse"... En lo que Violeta se decide a ser feliz, desde que Italia gana el Mundial del Naranjito hasta que hoy se juega "los cuartos" en la Eurocopa que apenas acaba de empezar, sus rasgos palidecen y se afilan, incapaces de incorporar a ras de pellejo, la fosa que arde invadida por la memoria. Mal día éste para aflojar vendas y desinfectar heridas, más allá de la epidermis al algodón con yodo le espera un océano de rozaduras inabarcable, exagerado, insensible por culpa del abandono y una quizá milenaria cobardía... Sin embargo, la suerte está echada: habrá que urgar hasta el fondo sofocando cántico y clamor, alivio y alarido. La aprendiz Violeta debe amanecer y emerger de la fosa de los alcatraces buscando los epílogos de si misma para que no sólo la palabra le sobreviva.

Clean

The cleanest I´ve been

An end to the tears

And the in-between years

And the troubles I´ve seen

Now that I´m clean

You know what I mean

I´ve broken my fall

Put an end to it all

I´ve changed my routine

Now I´m clean

I don´t understand

What destiny´s planned

I´m starting to grasp

What is in my own hands

I don´t claim to know

Where my holiness goes

I just know that I like

What is starting to show

Sometimes

As years go by

All the feelings inside

Twist and they turn

As they ride with the tide

I don´t advise

And I don´t criticise

I just know what I like

With my own eyes

Sometimes

("Clean", Violator, D.M.)