VIoleta Violenta... AfterHours o Jó,qué noche de Martin Scorsese (1985)

Paul Hacket y los demonios del So-Ho

Es una lástima que este camaleón que es Scorsese se vea tan incomprendido (a pesar de ese Oscar, tardío e insuficiente), demostrando que a Hollywood, a líneas generales, se le puede aplicar aquello que Allen decía en Annie Hall sobre California (Hollywood no tira la basura, la convierte en ¿cine?)... Esta vez un Marty aún joven para este mundillo, hace género, algo sólo al alcance de unos pocos, pero por desgracia, dada esa lacra de la comedia como género menor en cualquiera de sus maneras, y unida ésta a que sólo se ha hecho caso de verdad al Scorsese de mafias, nos encontramos con un despliegue de ingenio y de saber hacer que en general es visto como una buena cinta y nada más... La edad de la inocencia, Gangs of New York o La última tentación de Cristo viven, salvando las distancias, esta suerte de injusticia.
El inolvidable Paul Hacket y su laberinto neoyorkino de infortunios entre artistillas, rateros y demás almas excéntricas, desorientadas y, en cierto modo, diabólicas por ofrecer una primera impresión amable y descubrir su desequilibrio poco después, dan lugar a una trama espectacularmente trazada desde su guión original (la tesis de Minion)hasta la puesta ante la cámara... Todo fluye, ágil, a golpes, sin dar tiempo a salir de la historia pero a la vez logrando que el espectador mire a Hacket con cierta distancia, para que no sea la vivencia tan insoportable como lo es, de hecho, para él... Sin embargo, como pasa con las películas de este calibre, uno la ve por enésima vez y desea profundamente que el personaje de Dunne no de un solo paso hacia el So-Ho... Demasiado tarde: la magia comienza de nuevo y nuestro improvisado Ulises se embarca otra vez en una caída al vacío que irá demacrándolo a todos los niveles.
El humor de esta película 100% hijo de su director, atroz, lo es más curiosamente porque las situaciones en que se produce no permiten una risa que no sea de desesperación... Ironía ante lo absurdo sin tregua.
El elenco en estado de gracia se ve hilado por un tremendo Griffin Dunne que asume como nadie a ese oficinista apagado que de repente sufre un cortocircuito... Soberbia la progresiva pérdida de las maneras, la salida paulatina de su mundo para sobrevivir en un espacio inmenso que no obstante Scorsese y su equipo se encargan de convertir en escenario claustrofóbico, elíptico, de caminos tan circulares como la propia dinámica de la película; su estética recuerda por momentos, con esa "niebla" que emerge del asfalto, al apocalíptico paisaje de la infernalmente lírica Blade Runner (1982).
Perfecta para cualquier momento, divierte terriblemente y hace del cine una experiencia única a partes iguales... ¿La comedia un género menor? en manos de Scorsese, de Allen, de los Coen o los Python entre "algunos" otros (tampoco muchos), la comedia alcanza su cenit.

Violeta Violenta... Julio Romero de Torres

Julio, Cordobés maldito.

Si habláramos de sobrevalorados dentro del panorama cultural universal, no bastaría con una sola vida para adentrarse en ese jardín.. Sin embargo, mi paciencia es infinita y mi lengua afilada cuando lo atroz se hace "incontestable"...

No podemos decir lo mismo de Romero de Torres sino todo lo contrario. Su talento, tantas veces vilipendiado por críticos de arte que quizá cometieron el mismo error que aquel pintor conceptual del que hablaban Faemino y Cansado ("permaneció 5 años en Económicas pensando que lo hacía en Bellas Artes... No aprendió ni de lo uno, ni de lo otro"), para mi no tiene discusión, pero parece que aún nos sale un apocamiento propiamente cañí, el mismo que ha dilatado el que a Javier Bardem, por ejemplo, se le valore como uno de los mejores actores DEL MUNDO, hasta que los americanitos se han equivocado este año y por fin le han dado la maldita estatuilla. Sí, todavía con respecto a Romero de Torres rige ese aplauso a medio cocer, quizá en parte porque un contenido localista, para el gran público, no puede esconder nada atemporal y aespacial (¿no recuerda esto a lo que aún sucede con Lorca y esa absurda disputa entre el Romancero y Poeta en N.Y.?); y es que tal planteamiento, además de ir contra presupuestos tan incontestables como la dicotomía fondo/forma establecida por Jakobson allá por 1959 en la famosa conferencia de Indiana, es un "ábrete boca y di lo que quieras", algo que, a ver que le vamos hacer, se encuentra uno con tanta asiduidad.

Córdoba es un escenario, ni más ni menos que eso... Y, como el jinete lorquiano, Julio la buscó sin descanso, herido de muerte y aún inmerso en ella, murió como es inherente a cualquier artista de verdad, persiguiéndola todavía; y, a pesar de los malditos tunos(una plaga, una verdadera plaga), lo hizo en nombre de la gravedad, de esa grandeza magnética, elegante, milenaria que es Córdoba, tierra oscura repleta de callejones del gato, sí, pero también y como nadie de callejones de las flores. Su, desde mi punto de vista perfección técnica, que transpasa el óleo y desploma la entraña,ni siquiera es todo lo que se puede decir... Y Córdoba me sigue pareciendo lo mejor para ese devenir de reivindicadas pasiones, consideradas muy bajas por la sociedad de su tiempo (y por desgracia aún por algún energúmeno de la actual) como el lesbianismo no como particularidad sino como otra manera más de expresión amor y deseo; los bajos fondos en una dignificación visionaria del mundo de la prostitución, algo que le hizo pagar duros peajes en concepto de popularidad y ascensos; los comportamientos irracionales de los amantes, sin juzgarlos, simplemente, robándoles el alma para filtrarla por la tela; y, entre otras tantas vertientes (maldito sea el que dijo que no era más que un pintor de carteles,ése sí era maldito), el encuentro al margen del bien y del mal, más allá del paraíso, entre lo sagrado y lo profano, la mayor herejía del mundo nunca fue tan bella, tan sublime.

La Gracia (1915) es uno de los cuadros que más venero y que en mi niñez más impacto me causó... Nada como este cristo descendido, esta mujer aniquilada como pago por su lascivia, por haber elegido el placer al dogma.
Increible la anatomía y su postura, esa caída que parece mantenerse sin ayuda; el deseo apagado da paso a una belleza sublime imbuida, eso sí, de la más profunda oscuridad pero que parece no apagarse nunca. Córdoba envuelta en un sudario sobrevive a las envidias ajenas y a las propias fallas... Córdoba está ahí, albergada en el cuerpo más bello que jamás haya existido.

Oscuridad y desgarro, tristeza antigua, inmortal, nada que ver con la sarta de tópicos que, incluso con la mejor intención, cosifican este legado con ideas como que la mujer cordobesa es sólo gitana, porque claro, lo gitano es andaluz, como si esta legendaria estirpe no fuera española con todas las letras... La Chiquita piconera debe mucho a la belleza Asia Aceituna pero no menos que a las raíces cristianas, judías y mozárabes que esencializan a parte de verdades más o menos ajustados sobre aquella lejana convivencia, el universo de Romero de Torres, a fin de cuentas, una idealización cargada de sentido. La mujer de sus lienzos es mármol ofélico, casi amarillento, curva equilibrada, fídica y un profundo contraste entre la languidez primera con la oscuridad inasible desde el párpado hasta el inicio del pómulo... Pieza de tanagra quebrada desde el origen, con cien pasados a sus espaldas, sufriendo conscientemente sólo por el último, ángel, ser transterrenal y, sin embargo, sangre y voluptuosidad.

Sirva esta espontáneo homenaje como un abrazo al antiguo desde una aprendiz de oscuridades, discípula indigna a la que salva la realidad de esa obsesión que, como decía J.L. Amaro la vez que lo conocí, sería en este caso, la poesía.

Otras heridas... Ted Hugues

Ante tal cantidad de aproximaciones serias y desfasados prontos hembristas, parece complicado acercarse a una relación como la de Ted Hugues y Sylvia Plath. Sin embargo, ahí están sus textos, desde los privados (esos que hacen saltar el código ético del filólogo) hasta los versos que ambos compusieron y que forjaron la cuna y la tumba del matrimonio como tal.

Estoy escribiendo sobre ellos dentro de un espero futuro poemario... Ahora os ofrezco unos versos de Hugues, sería una desvergüenza anteponerme, explico el origen de este entusiasmo mío nada moderno, lo sé, a esta infeliz pareja.

Conozcamos de momento al otro, esta vez también subtitulado, el que fue para Sylvia, la ilusión del ojo al otro lado de.... Bueno, lo dejo para el epílogo (Le diable sabe de lo que hablo).

DAFFODILS

Remember how we picked the daffodils?
Nobody else remember , but I remember.
You daugther came with her harmfuls, eager and happy
Helping the harvest. She has forgotten.
She cannot even remember you. And we sold them.
It sound like sacrilege, bur we sold them.
We were so poor? Old stoneman, the grocer,
Boss-eyed, his blood-pressure purpling to beetroot
(It was his last chance,
He would die in the same great freeze as you),
He persuaded us. Every spring
He always bought them, sevenpence a dozen,
‘A custom of the house’.

Beside, we still weren’t sure we wanted to own
Anything. Mainly we were hungry
To convert everything to profit.
Still nomads-still strangers
To our whole posession.The daffodils
Were incidental gilding of the deeds
Treasure trove. They simply came,
And they kept on coming.
As if not from the sod but falling from heaven.
Our live were still a raid on our own good luck.
We knew we’d live for ever.We had not learned
What a fleeting glance of the everlasting
Daffodils are. Never identified
The nuptial flight of the rarest ephemera-
Our own days!

We thought they were windfall.
Never guessed they were a last blessing.
So we sold them.We worked at selling them
As if employed on somebody else’s
Flower-farm.You bent at it
In the rain of that april – your last april.
We bent there togheter, among the soft shrieks
Of their girlish dance-frocks-
Fresh – opened dragonflies,wet and flimsy,
Opened too early.

We piled their frailty lights on a carpenter’s bench,
Distributed leaves among the dozens-
Buckling blade – leaves, limber,groping for air, zinc – silvered –
Propped their raw butts in bucket water,
Their oval, meaty butts,
And sold them, sevenpence a bunch-
Wind- wounds, spasm from the dark earth
With the odourless metals
A flamy purification of the deep grave’s stony cold
As if ice had a breath-
We sold them, to whiter.
The crop thickened faster than we could thin it.
Finally, we were overwhelmed
And we lost our wedding-present scissors.

Every March since they have lifted again
Out of the same bulbs, the same
Baby cries from the thaw,
Ballerinas too early for music shiverers
In the Draughty wings of thea year.
On that same groundswell of memory, fluttering
They return to forget you stooping there
Behind the rainy curtains of a dark april,
Snipping their stems.

But somewhere your scissors remember.Wherever they are.
Here somewhere, blade wide open,
April by April
Sinking deeper
Through the sod –an anchor, a cross of rust.


NARCISOS


¿Recuerdas cómo recogíamos narcisos?
Nadie más lo recuerda pero yo lo hago.
Tu hija venía con su perjuicio; ansiosa y feliz
De ayudar en la cosecha. Ella lo ha olvidado.
Ella no puede recordarte. Y los agotamos.
¿Fuimos tan pobres? El viejo hombre piedra, el tendero,
Aspecto de jefe, la presión de su sangre púrpura desde la raíz
( Fue su última oportunidad.
Como tú, moriría en el mismo gran frío),
Él nos persuadió. Cada primavera
Siempre los compraba: siete centavos una docena,
‘Costumbre de la casa’.

Además de nunca estar seguros de querer
Nada para nosotros; principalmente estábamos hambrientos
Por transformarlo todo en provechoso.
Permaneciendo nómadas -permaneciendo extraños
A todas nuestras posesiones. Los narcisos
Fueron tesoros incidentales encontrados
En los dorados hechos. Ellos simplemente vinieron,
Siguieron llegando
Como si no saliesen del césped sino que cayeran del cielo
Nuestra vida, sin embargo, sorprendía nuestra propia buena suerte.
Sabíamos que viviríamos para siempre. No aprendimos
Que los narcisos son una fugaz mirada
De lo eterno. Nunca identificamos
Con nuestros propios días
El nupcial vuelo de las raras efímeras.

Apilamos la fragilidad de sus liviandades en un banco de carpintero
Distribuimos docenas de hojas-
Hoja combada – hojas flexibles; a tientas por el aire; cinc – plateada-
Conveniente para su descarnado tallo en el agua del balde,
Su carnoso tallo oval.
Y los vendimos, siete centavos un banco –
Viento – heridas, espasmos de la oscura tierra
Con metales sin olores
Una inflamada purificación de las frías lápidas
Como si el hielo hubiese tomado aliento.

Por su palidez los vendimos.
Rápidamente cosechamos lo grueso y pudimos con lo fino.
Finalmente estuvimos abrumados
Y perdimos las tijeras del presente de boda.

Cada marzo se levantaron nuevamente
Fuera de los mismos bulbos, los mismos
Niños llorando al deshelarse
Bailarinas demasiadas cercanas a los estremecimientos de la música
En las alas de las corrientes de aire del año.
En este mismo maremoto de la memoria; flotando
Ellos regresan olvidando que te inclinaste allí
Detrás de la lluviosa cortina del oscuro Abril.

Pero en algún lugar tus tijeras recuerdan. Dondequiera que estén.
Aquí en algún lugar las hojas abiertas de par en par,
Abril tras Abril
Profundamente hundidas
A través del césped – Un ancla, una cruz de herrumbre.

Otras heridas... Il Caravaggio

Información de Milko A. García Torres Recopilación de la colección "Pinacoteca Universal Multimedia",F & G Editores, Madrid.
"(...)El 24 de octubre de 1609 un aviso publicado en Roma afirma que "el famoso pintor" Caravaggio ha sido muerto o desfigurado en Nápoles. Cuentan con mayor detalle Bellori y Baglione que el artista fue tan salvajemente acuchillado en el rostro por sus enemigos que quedó casi irreconocible. Recuperado de estas heridas sigue pintando en Nápoles, hasta que en junio de 1610 decide embarcarse rumbo a Roma. Está convencido de que va a recibir el perdón papal, aunque todavía no se ha podido averiguar si alguien confirmó al artista que Su Santidad iba a responder a sus expectativas, tal y como consta en un aviso fechado el 31 de julio de 1610. El caso es que durante el viaje se produce un nuevo y fatal incidente. Cuenta Bellori que la guardia española detiene a Caravaggio porque le confunde con otro Cavaliere. Le hacen desembarcar en algún lugar cercano al pueblecito de Port'Ercole, sobre el promontorio de Monte Argentario, donde parte del litoral se encuentra bajo la jurisdicción del Virrey español en Nápoles. Cuando las autoridades se dan cuentan de su error, sueltan al Caravaggio pero su barco se ha ido sin él. Sin ninguna de sus pertenencias, el artista decide ir andando por la costa, infectada por la malaria hasta los años 30. La fiebre acabará con su vida en la playa de Port'Ercole sin nadie conocido a su alrededor. Baglione dirá "murió mal como mal había vivido". De hecho, la noticia de su muerte llega a Roma días después y no se conoce en qué lugar fue enterrado. Sólo se sabe que el Virrey de España escribió a los aduaneros para darles la orden de localizar los bienes del insigne pintor, porque quería que un cuadro de San Juan quedara bajo custodia española. A Roma llegaron dos avisos, el 28 y el 31 de julio de 1610. El primero afirma: "Se ha recibido noticia de la muerte de Michelangelo da Caravaggio, pintor famoso, eminente en el arte del color y la pintura del natural, de resultas de enfermedad en Port'Ercole".

Tremenda incógnita la que rodeó a Merighi. Tremenda todavía su sangre púrpura escapando por el desagüe de mi ducha (no es tal la hipérbole). Tremendo el vértigo entre la historia y lo inmediato.

En las próximas entradas, iré recopilando información, retales curiosos de internet y otras fuentes sobre la caída de este oscuro pálpito que continua su camino hacia esta mínima entraña.

Violeta Violenta... Jesuschrist Superstar(1973) y sus demoniacas consecuencias...

Me cuesta sobre manera disfrutar el género musical, sin embargo, hay casos muy concretos en los que una película va más allá de su género... He aquí el caso y mi recomendación de viernes santo; una impresionante ópera rock que no ha envejecido lo más mínimo con el paso del tiempo salvo en una cosa: la lógica caducidad de unos ideales muy frescos y necesarios en la época pero que hoy resultan quizá algo adolescentes.

Por lo demás, nos encontramos ante una obra maestra en toda regla cuyo repertorio musical sigue emocionando con la misma intensidad de siempre, con un sonido atemporal por cuanto conserva todas las señas de identidad del contexto al que pertenece, no dando sensación alguna de 'rancio' sino todo lo contrario...Inolvidable y maravillosa la fusión entre el espacio histórico-físico y el universo estético hippy en forma de energéticas y bellísimas coreografías que crean un paraje idóneo para el desarrollo de la acción.

En cuanto al reparto... qué podemos decir... No ha habido un Judas como el desaparecido Carl Anderson, ni un Jesucristo como Neely (por algo estos actores han seguido representando esta obra hasta nuestros días)... El ensamble entre la acción y la música es vibrante, ágil, tan emocionante que desde el principio la sintonía que se prologa en todo el repertorio encoje el corazón y poco a poco la historia te atrapa, seas o no partícipe de este manipuladísimo testimonio 'divino'... El mensaje de la película es más sencillo y, en esa medida, muy honesto: no se plantea la veracidad de los textos sagrados (que el tema daría para 30 películas más) sino que se limita a aceptar la historia como mitología, como una 'realidad' que el pueblo asume consciente de su 'letra pequeña'... A partir de ahí emprende la noble batalla de ofrecer otra visión del mito, y dentro de lo convencional, poner su papel en tela de juicio con el fin de reconducir la crítica hacia la sociedad contemporánea.

De la misma forma (y lo siento mucho, no es mi intención herir sensibilidades), he de denunciar (porque es un atraco a mano armada) la 'blasfema' profanación perpetrada sin un ápice de calidad ni sentido del ridículo por Sesto y los suyos... Sin duda, una de las grandes herejías para la historia de la música y la farándula, en particular... No conformes con una traducción repegada de mala manera con Superglu del todo a cien, los actores intentan vergonzosamente emular el timbre de los originales y todo queda en un exceso de gorgoritos cutrísimos desmantelados por la nula interpretación. Para rematar, en vez de copiar la música se hace una versión cañí (mezcla los horteros grupos ibéricos de la época/ BSO Star Trek)... Todo ello hace que si la anterior ya nos parecía excecional, mítica, clásica, queramos volver a verla una y otra vez para que se nos pongan de nuevo los pelos de punta como el primer día y de paso nos haga olvidar esa página no reconocida como tal de la historia negra cultural de este país... Y aunque lo decore con chascarrillos, respeto enormemente cualquier otra postura, como no podría ser de otra manera, esa es la esencia de la crítica; utilizando aquéllo que decía Darío, "mi crítica es crítica en mi", siempre razonada y siempre consciente de si misma, ahora eso sí, estable ( que no estática).

Recomendable, por lo tanto, ver esta peli en días de pasión, una excusa para los fanáticos y una verdadera motivación para los curiosos... ¿una razón más para verla?¿sabíais que éste fue el escenario de La vida de Brian, nada menos?

Otras heridas... Anne Sexton.

An Obsessive Combination Of Onotological Inscape, Trickery And Love


Busy, with an idea for a code, I write
signals hurrying from left to right,
or right to left, by obscure routes,
for my own reasons; taking a word like writes
down tiers of tries until its secret rites
make sense; or until, suddenly, RATS
can amazingly and funnily become STAR
and right to left that small star
is mine, for my own liking, to stare
its five lucky pins inside out, to store
forever kindly, as if it were a star
I touched and a miracle I really wrote.

Otras heridas... Sylvia Plath.

Pequeño homenaje a la auténtica Lady Lazarus e inauguración de una nueva sección en la que congrego a "mis antiguos"(Le diable dixit).

Lady Lazarus


I have done it again.
One year in every ten
I manage it----

A sort of walking miracle, my skin
Bright as a Nazi lampshade,
My right foot

A paperweight,
My face a featureless, fine
Jew linen.

Peel off the napkin
0 my enemy.
Do I terrify?----

The nose, the eye pits, the full set of teeth?
The sour breath
Will vanish in a day.

Soon, soon the flesh
The grave cave ate will be
At home on me

And I a smiling woman.
I am only thirty.
And like the cat I have nine times to die.

This is Number Three.
What a trash
To annihilate each decade.

What a million filaments.
The peanut-crunching crowd
Shoves in to see

Them unwrap me hand and foot
The big strip tease.
Gentlemen, ladies

These are my hands
My knees.
I may be skin and bone,

Nevertheless, I am the same, identical woman.
The first time it happened I was ten.
It was an accident.

The second time I meant
To last it out and not come back at all.
I rocked shut

As a seashell.
They had to call and call
And pick the worms off me like sticky pearls.

Dying
Is an art, like everything else,
I do it exceptionally well.

I do it so it feels like hell.
I do it so it feels real.
I guess you could say I've a call.

It's easy enough to do it in a cell.
It's easy enough to do it and stay put.
It's the theatrical

Comeback in broad day
To the same place, the same face, the same brute
Amused shout:

'A miracle!'
That knocks me out.
There is a charge

For the eyeing of my scars, there is a charge
For the hearing of my heart----
It really goes.

And there is a charge, a very large charge
For a word or a touch
Or a bit of blood

Or a piece of my hair or my clothes.
So, so, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.

I am your opus,
I am your valuable,
The pure gold baby

That melts to a shriek.
I turn and burn.
Do not think I underestimate your great concern.

Ash, ash ---
You poke and stir.
Flesh, bone, there is nothing there----

A cake of soap,
A wedding ring,
A gold filling.

Herr God, Herr Lucifer
Beware
Beware.

Out of the ash
I rise with my red hairAnd I eat men like air.

Violeta Violenta... Life of Brian (1979). No dejes de ver en estos días... El evangelio según Terry Jones y los suyos ¿La comedia, un género menor'

Un cóctel explosivo para llorar de risa hasta que te salgan ampollas en la garganta...Poco más ni mejor se puede decir... Esta película ha crecido conmigo y nunca ha dejado de sorprenderme...

No es que haya sabido envejecer es que por lo genial no pasan los años y éste es un gran ejemplo. Como configuraciónde una trama perfectamente cerrada, completa, este es el film cumbre de los Python, además de la eclosión en el seguimiento de la estela flying circus, dado que, como decía Idle, a fin de cuentas, se trata de una sucesión de gags disfrazados... Pero la cuestión es que a partir de ellos se crea una progresión en marcha a través de la cual el personaje, es decir, el absurdo incorruptible del grupo se asienta sobre un guión de estructura sólida y limpia, en absoluto artificial, desde el 'inicio' de la madurez de Brian con el ingreso en el Frente popular de Judea hasta el destino que tal decisión le depara debido al activismo al cual se presta el protagonista. En cuanto al momento ovni, si bien es cierto que formalmente desentona con el resto de lacinta, debe enterderse como lo que es, una paranoia a lo Gilliam, un juego con el espectador, que jamás puede empañar esta clase magistral que los Python nos regalan derrochando ingenio y afilada íronía una vez más pero esta vez marcando un antes y un después en la carrera de estos artistas todoterreno... No te olvidamos,Graham.

La subversión de esta película que algunos cuestionan (¡Gosh!) y la sarcástica revisión del contexto en que se desarrolló la vida de Jesucristo, así como del personaje en que se convirtió,empieza, pues, en la primera secuencia y no decae en todo el film... Son excepcionales los casos en que se puede hablar así de una película, sobre todo tratándose de una comedia (a veces tratada como género menor), pero no sería justo quedarse corto con esta auténtica maravilla que no sólo desencaja la mandíbula, sino que ataca feroz y a la vez sutilmente un tema de tamaña trascendencia... Lo único 'malo' es que es una cinta demasiado conocida y comentada y quizá por eso de la sensación de que el impacto no es para tanto pero nada más lejos de la realidad (ya sabemos lo que pasa con el arte... Todo el mundo opina, sabe y da por crítica simples opmiones de me gusta/ no me gusta): yo por muchas veces que la vea nunca podré dejar de admirar la trama perfectamente elaborada, las como siempre tremendas actuaciones, los curradísimos y magistrales diálogos...

No hay una escena, por mucho que algunos que suelen poner a gente como Mel Brooks por encima de los Python (para gustos, los colores, desde luego) improcedente o simplona... Pueden estar orgullosos de no haberse quedado cortos ni haber resultado machacones en ningún momento y por supuesto de no tener competencia en su campo ¿hay algo más irreverente y hecho con más inteligencia y conocimiento de causa que este film en cuanto a comedia se refiere?por desgracia, poca cosa...

Incomparable, pues, con esas películas tontas y divertidas para nada desdeñables pero planas y fáciles que hablando de este género se nos puedan venir a la cabeza. Propongo que ubiquemos a los Python en la cúspide, en la de verdad, junto a los grandes, grandes maestros del humor 'absurdo' como fueron Keaton o Chaplin o los Hnos Marx y el sencillamente soberbio equipo de Matt Groening, entre otros... La lista no es larga pero ¿qué le vamos a hacer? gran parte del humor absurdo es pretensión y-o humor tonto, así que yo, al menos, rechazo imitaciones... Bendito sea el humor de los Python!!