IndignoAlcatrazSuicida

Muse - Uprising [OFFICIAL VIDEO]

2010-05-30T01:53:00.001-07:00

Muse - Undisclosed Desires [ OFFICIAL VIDEO]

2010-05-30T01:53:00.000-07:00

Nace un ciclo poético- homenaje en Córdoba... Los dragones siguen vivos.

2010-05-29T07:31:00.000-07:00

Para qué más poetas... La reflexión necesaria.

2010-05-29T04:40:00.000-07:00

El miércoles día 19 de mayo, tras una jornada de trabajo interminable y cierto complejo de Batman que progresivamente se iba apoderando de mí (por aquello de llevar encima mil disfraces, según el momento), poco antes de que al Atlético le arrebatara el Sevilla (mala suerte) la Copa del Rey (este año, sin Rey), tuvo lugar en el Centro Andaluz de las Letras un encuentro de esos que deberían durar horas porque la cuestión palpitante resulta tan compleja que una se queda con demasiado por decir... Dirigidos por Antonio Luis Ginés y Julio César Jiménez (mil gracias por todo a los dos), Antonio Agredano, Elena Medel, Nacho Montoto y una servidora tuvimos ocasión de compartir inquietudes y migrañas varias (en mi caso, también literalmente) sobre la creación literaria y sus pasadizos.

A pesar de que lo bueno si breve, ya sabéis, la cuestión es que nunca cabrá tanto en una mesa redonda, eso sí, me fui a casa con kilos de inspiración y conclusiones varias... ¿Herederos o precursores? Toda respuesta que pudiera dar precisaría de matices y remiendos, en cualquier caso, reitero la deuda (es obvio pero a veces se olvida), el regalo de ser lector antes que poeta (y pobrecitos los que se vanaglorien de leer poco o le encuentren puntos positivos a tal despropósito), pero también la libertad hoy por hoy a la hora de especificar dónde me encuadro y si percibo que no me ubico (siempre con la falta de perspectiva como principal problema) en ningún punto concreto... Si algo bueno tiene el arte hoy es su falta de cuna por exceso de regazos, que el poeta sea promiscuo en eso (y en lo que desee).

Enhorabuena a los organizadores por el trabajo realizado, por ese libro que deja testimonio de este momento poético... Enhorabuena y ánimo para que éste sólo sea el primero de muchos y diversos debates.

Y mil gracias a Gerardo Ballesteros, joven director de cine y autor de estas fotos que hace de esta tourné, gracias a su trabajo tras la cámara algo realmente inolvidable e indeleble.

Cosmopoética rinde homenaje a Concha Lagos

2010-04-11T15:42:00.000-07:00

Gracias a los que lo habéis hecho posible; que sólo sea el prólogo de muchos capítulos donde se publiquen sus textos, estudios, donde se organicen muchos otros eventos con la justificación y el cariño que respiraba éste.

Imperdonable espectáculo

2010-04-11T15:19:00.000-07:00

... Hiere la sensibilidad que en un cortejo penitencial los nazarenos coman (bocatas, no caramelitos) y charlen a cara descubierta (con la pandilla alrededor) mientras otros salen y entran de la fila como si estuvieran en la Feria; resulta indignante que se permita a unas espontáneas que se fotografíen con los guardias civiles que custodian el paso como si estos fueran los jugadores del Barça (y ellos, tan contentos); descompone el hígado ver cómo los acólitos van literalmente acompañados por los padres que por supuesto se toman el "paseo" como otro dominguero de tantos, conversaciones para matar el tiempo incluidas; pero lo que de verdad no tiene perdón es que el nazareno portador de la Cruz de Guía ¡vaya leyendo y/o escribiendo un mensaje en el móvil, hablando con los espectadores conocidos a gritos!...

Por desgracia, en una ciudad como ésta, que puede presumir de una Semana Santa en la que se aúnan bullicio y solemnidad, sin duda una de las mejores semanas de pasión que existen(curiosamente es aquí donde tiene lugar el primer vía crucis de la historia occidental), soporte o sus instituciones permitan bochornos como éste. Una pena que esta cofradía, que cuenta con un magnífico patrimonio en lo que a imágenes y pasos se refiere, y que nos regala una estampa única y ejemplar por su peculiar recorrido y el soberbio trabajo de la cuadrilla costalera se dañe a sí misma por ser incapaz de coordinar un solo tramo y de guardar el mínimo respeto. Haberlo visto ha sido, de verdad lo digo, espeluznante.

No doy nombre ni dato alguno, sólo opino, que cada uno reflexione... No hay más.

Sumando versos sobre un tándem de lujo

2010-03-25T05:15:00.000-07:00

Anoche, en la Facultad de Derecho y organizado por Francisco Alemán, tuvo lugar el encuentro poético "Tándem" perteneciente a "Versos sumados", uno de los ciclos de Cosmopoética 2010. Con la magnífica presentación de Antonio Varo Baena, Manuel Gahete y servidora alternamos versos y asuntos aportando nuestra manera de abordar ese mensaje incontestable que es el poema.

Fue un honor y un lujo estar tan bien rodeada, amén de una experiencia lírica única. Gracias a los que la hicisteis posible y a aquéllos que os acercasteis por la Sala de Grados de tan significativo emplazamiento.

Y el viaje cosmopoético no ha hecho más que comenzar...

La hoguera de las vanidades: la demonización del crítico literario.

2010-02-11T03:48:00.000-08:00

"Es hora de reconocer, valorar y dar también el lugar que se merece a este tipo de profesionales [...] y muchos continúan pensando que decir "es bueno o es malo" es hacer una crítica. Por el contrario, el crítico sólo dice lo que lo que halla en un texto y determina si pertenece a la literatura gracias a sus claros conocimientos de largos años de estudio. El gusto por un libro lo decide el propio lector. Lo que sucede es que hay que enseñar a leer...y en esto, el crítico, sí tiene mucho que decir"

("La crítica literaria", Mónica Maud)
Fuente: http://www.cervantesvirtual.com/

Extraigo el último párrafo de un artículo que invita a una justa defensa de un colectivo excesivamente minusvalorado y ninguneado... Ciertamente, esto de que todos los críticos literarios son descendientes de Satanás bien parece un acto de la más denigrante cobardía por parte de los escritores que se complacen antes, es lógico, en revestir de gratitud hacia sus lectores lo que en realidad es puro egoísmo y absoluta soberbia; si estos últimos fueran algo más exigentes seguramente este tipo de "creadores"a los que nos referimos (innumerable raza) mendigaría en la puerta de cada experto en la materia al grito de "por favor, acójame, vienen a por mí..."; el crítico no tiene que aguantar solamente que "todo el mundo" se crea con derecho a pontificar (que no opinar) sobre literatura con base o sin ella... Para más inri, debe soportar, con paciencia y resignación estoicas, que su criterio sea asumido como destructor, corrosivo, malintencionado, canalla por naturaleza, fruto del engreimiento y no de la preparación, a veces, incluso, pataleta de escritor fracasado.

Otra cosa es que, por desgracia, no todos los críticos se merezcan tan apelativo; aunque, eso sí, por suerte, no todos los escritores están tan carentes de toda humildad.

Es curioso que los mismos que maltratan así a una persona cuya devoción es el mensaje literario y punto- la que realmente se implica para defender este arte- luego se apunten al pancarteo de las mismas consignas que, a través de la cultura general, han filtrado los avances de esta ciencia humana que es la Teoría de la Literatura (sin que ellos sepan, por supuesto, quién narices es Jakobson, Le Man o Kristeva ni hayan leído en su vida a Horacio). Si los que se llaman escritores supieran que antes de ostentar tal título tendrían que ganarse el de lectores y autocríticos, entenderían el compromiso del buen filólogo o teórico literario y otro gallo nos cantaría... a los críticos y/o a los que no nos autodenominamos poetas, dramaturgos o narradores, sino, sencillamente, aprendices y adictos a esa necesidad sin más que es en sí la literatura.

Oculto Café recibe la visita de los dragones...

2010-02-01T03:46:00.001-08:00

El jueves día 4 de febrero tendré el placer de compartir unos versos con todos los que queráis acompañarme... Os espero, si vuestro tiempo y vuestra voluntad están de mi parte, a las 21:30 en este mágico rincón que enlaza Alfaros con la Fuenseca. El recital será sólo el inicio de una noche entre amigos, intensa, divertida, única...

Un final para Rome, la mejor recreación del Imperio en cine y TV.

2009-10-11T03:01:00.000-07:00

Bruno Heller Prepara Película de ‘Rome’

Por Gabriel Saalegi, Lunes 01 de Diciembre de 2008 04:38

Bruno Heller quiere crear una película para el cine que sirva de final definitivo para su críticamente aclamada serie de televisión Rome que fue transimitda por HBO y prematuramente cancelada.

"Estamos hablando muy seriamente con respecto a la versión cinematográfica de la serie," dice Heller para THR. "Se está trabajando en ello. Aun no está nada listo, pero me encantaría poder mostrarle a todos."

La serie dramática duró por dos temporadas que fueron transmitidas por el canal de cable HBO, quien también produjo la serie en conjunto con la BBC. Aunque la primera temporada de la serie cayó bien a la crítica y tuvo un considerable éxito entre los televidentes, HBO decidió cancelarla debido a los altos costos de producción antes de que la segunda temporada se estrenara siquiera.

Desde entonces Heller ha querido darle un final más digno, por lo cual un película le viene de maravilla según comenta el creador de la serie. Esperemos que este nuevo intento termine siendo un éxito y traiga una mayor audiencia que sólo los fans del show original.

http://lacuria.com/200812011609/bruno-heller-prepara-pella-de-rome

y el jueves... A Punto Radio llegan las hermanas Brontë

2009-09-19T07:27:00.001-07:00

La breve aunque intensamente creativa travesía de estas tres mujeres nos sigue haciendo sentir muy, muy pequeños; Emily, Charlotte y Anne, las Brontë, dragonas paseantes por derecho propio de nuestro puente encantado, vivieron apartadas del mundanal ruido, murieron cuando apenas empezaban a vivir y, sin embargo, nos dejaron versos y líneas hasta la fecha resistentes al paso del tiempo (arte es aquello que paulatinamente sobrevive a su propio devenir, a las generaciones venideras, por eso todo clásico es digno de respeto pero no incuestionable)... Techiné intentó en el año 78 llevar a esta peculiar familia al cine buscando la esencia de aquéllas que dejaron un destello de luz aún latiente en el mundo y que, sin embargo, llevaron el gris en el rostro y en la vestimenta.

El jueves 24, nuestro espacio literario dentro de Protagonistas (Punto Radio Córdoba, 91.2), tendrá el honor de hacer su particuliar In memoriam a las Brontë y un recorrido por los films que entre biopic y adaptación literaria han querido estar a la altura de tan poderosa narrativa... No obstante, desde aquí reivindicaremos la faceta menos "popular" de las Brontë: su poesía, que encuentra en Emily su máxima expresión siendo ésta considerada una de las voces poéticas más imponentes de la lengua inglesa.

He aquí uno de mis poemas favoritos, Death, that struck when I was most confiding (April 10, 1845)
The Gondal title of this poem was "Rosina Alcona to Julius Brenzaida."

Death, that struck when I was most confiding

In my certain Faith of joy to be,

Strike again, Time's withered branch dividing

From the fresh root of Eternity!

Leaves, upon Time's branch, were growing brightly,

Full of sap and full of silver dew;

Birds, beneath its shelter, gathered nightly;

Daily, round its flowers, the wild bees flew.

Sorrow passed and plucked the golden blossom,

Guilt stripped off the foliage in its pride;

But, within its parent's kindly bosom,

Flowed forever Life's restoring tide.

Little mourned I for the parted Gladn

ess, For the vacant nest and silent song;

Hope was there and laughed me out of sadness,

Whispering, "Winter will not linger long."

And behold, with tenfold increase blessing

Spring adorned the beauty-burdened spray;

Wind and rain and fervent heat caressing

Lavished glory on its second May.

High it rose; no winge'd grief could sweep it;

Sin was scared to distance with its shine:

Love and its own life had power to keep it

From all 'Wrong, from every blight but thine!

Heartless ' Death, the young leaves droop and languish!

Evening's gentle air may still restore–

No: the morning sunshine mocks my anguish

Time for me must never blossom more!

Strike it down, that other boughs may flourish

Where that perished sapling used to be;

Thus, at least, its mouldering corpse will nourish

That from which it sprung-Eternity.

(Emily Brontë)

Volver, volver, volver...

2009-09-14T17:13:00.000-07:00

Comienza Eutopía 2009 en nuestra insustituible ciudad y a tenor de esta inminencia, quisiera anunciar, por un lado, que el jueves en el Programa Protagonistas de Punto Radio Córdoba, entre las 12 y las 14 horas, dedicaremos nuestro espacio semanal de literatura a esta cita obligada... por otro, que dentro de dicho festival, más concretamente el jueves 24 a las 21 horas en el Paseo de la Victoria tendrá lugar la presentación de la revista literaria "Boronía", una maravillosa iniciativa que se pone en marcha de nuevo y que esperamos no deje de acompañarnos nunca (tengo el honor de ser uno de los poetas que han escrito para este primer número).

Iré anunciando en las próximas semanas todos los eventos poéticos de la ciudad, cuenten conmigo o no, amén de retomar una actualización regular con críticas de cine, homenajes o textos literarios e iniciar el apasionante camino de nuestro Colectivo, el cual en breve tendrá algo más que nombre, será al fin una realidad (un sueño, Á. B., volver a trabajar codo con codo en algo así... las golondrinas níveas también vuelven).

Besos (como siempre, insomnes) y hasta mañana!

Amy Lowell, agitadora de la imagen. Una antología obligada

2009-08-12T01:57:00.000-07:00

Poe, Burton... La literatura y el cine... siempre basculado sobre el eje del género y la inmortalidad.

2009-07-15T03:07:00.000-07:00

Arduo tema el de mañana en nuestro espacio dentro de "Protagonistas" en Punto Radio Córdoba... Un pequeño homenaje a la traducción poética que hizo Poe de su personalísimo universo íntimo, un espacio que partía de una percepción de la realidad, prohibida, nunca aceptada, la cual dañaría de muerte a este genio sin tacha lentamente... Hasta él, toda una tradición culta y popular que ha abordado el espacio de lo desconocido; desde su alargada sombra de ciprés delibesiano, demasiado ruido ("tanto y tanto ruido"...) en forma de best-sellers, espectáculos fílmicos que buscan la taquilla y pocas ocasiones en las que la herida, la verdadera marca del artista, del creador, se deje ver.

Por suerte, en la actualidad, algunos creadores demuestran que es posible devolver el concepto del "terror" a su lado profundo, más allá del cansino susto de llamadas intempestivas, japonesas recienlevantadas, bandas sonoras rimbombantes que preanuncian torpemente la hora del respingo en la butaca... La mirada de Tim Burton, las incursiones de Polanski o Branagh (incluso las de Jordan o Coppola) en tales asuntos demuestran que el verdadero espanto no sabe de sangre ni de espesas persecuciones de muertos vivientes u otras criaturas, sino que, aun creando personajes "dañados" por la propia naturaleza, la dimensión de éstos se alza sobre la anécdota.

Será una oportunidad maravillosa para recordar que la auténtica calidad no se desgasta, no es fruto del momento... ¿Sigue o no sigue siendo tremendamente terrorífica La semilla del diablo del 86?

Written in the stars... or on the wall.

2009-07-14T03:24:00.000-07:00

Gracias a mi profesora de Teoría de la literatura, este poema llegó a mis manos y con él la densa estela de Paul Éluard... En lo que aparece una buena edición bilingüe de su poesía completa, haremos acopio del material existente; sin embargo, este poema no suele estar presente, un himno inmortal desde su contexto natural, el entorno de la Segunda Guerra mundial hasta aquel París universitario y revolucionario; este texto le obligó a la clandestinidad, así que, como pequeño tributo, aquí lo dejamos... Con Uds. el gran Paul Éluard:

Sur mes cahiers d'écolier

Sur mon pupitre et les arbres

Sur le sable sur la neige

J'écris ton nom

Sur toutes les pages lues

Sur toutes les pages blanches

Pierre sang papier ou cendre

J'écris ton nom

Sur les images dorées

Sur les armes des guerriers

Sur la couronne des rois

J'écris ton nom

Sur la jungle et le désert

Sur les nids sur les genêts

Sur l'écho de mon enfance

J'écris ton nom

Sur les merveilles des nuits

Sur le pain blanc des journées

Sur les saisons fiancées

J'écris ton nom

Sur tous mes chiffons d'azurS

ur l'étang soleil moisi

Sur le lac lune vivante

J'écris ton nom

Sur les champs sur l'horizon

Sur les ailes des oiseaux

Et sur le moulin des ombres

J'écris ton nom

Sur chaque bouffée d'aurore

Sur la mer sur les bateaux

Sur la montagne démente

J'écris ton nom

Sur la mousse des nuages

Sur les sueurs de l'orage

Sur la pluie épaisse et fade

J'écris ton nom

Sur les formes scintillantes

Sur les cloches des couleurs

Sur la vérité physique

J'écris ton nom

Sur les sentiers éveillés

Sur les routes déployées

Sur les places qui débordent

J'écris ton nom

Sur la lampe qui s'allume

Sur la lampe qui s'éteint

Sur mes maisons réunis

J'écris ton nom

Sur le fruit coupé en deux

Dur miroir et de ma chambre

Sur mon lit coquille vide

J'écris ton nom

Sur mon chien gourmand et tendre

Sur ses oreilles dressées

Sur sa patte maladroite

J'écris ton nom

Sur le tremplin de ma porte

Sur les objets familiers

Sur le flot du feu béni

J'écris ton nom

Sur toute chair accordée

Sur le front de mes amis

Sur chaque main qui se tend

J'écris ton nom

Sur la vitre des surprises

Sur les lèvres attentives

Bien au-dessus du silence

J'écris ton nom

Sur mes refuges détruits

Sur mes phares écroulés

Sur les murs de mon ennui

J'écris ton nom

Sur l'absence sans désir

Sur la solitude nue

Sur les marches de la mort

J'écris ton nom

Sur la santé revenue

Sur le risque disparu

Sur l'espoir sans souvenir

J'écris ton nom

Et par le pouvoir d'un mot

Je recommence ma vie

Je suis né pour te connaître

Pour te nommer

Liberté

Libertad (traducción):

Sobre mis cuadernos de escuela,sobre el pupitre, sobre el roble,sobre la nieve y en la arena escribo tu nombre.Sobre las páginas leídas,sobre las páginas incólumes-piedra, sangre, papel, ceniza- escribo tu nombre.En las imágenes doradas,sobre los signos de la Corte,sobre tizonas y corazas escribo tu nombre.Sobre el desierto y en la jungla,sobre la infancia de las voces,sobre la rama y en la gruta escribo tu nombre.Sobre el pan blanco de los días,sobre el prodigio de la noche,sobre la flor y las vendimias escribo tu nombre.Sobre los cielos que azulanen los estanques -muertos soles-;sobre los lagos -vivas lunas- escribo tu nombre.Sobre las colinas remotas,en las alas de los gorriones,sobre el molino de las sombras; escribo tu nombre.Sobre los hálitos del alba,sobre la mar y sus galeones,sobre la demente montaña, escribo tu nombre.Sobre el vellón de los espaciosy el estertor de los ciclones,sobre el limo de los chubascos, escribo tu nombre.Sobre las formas cintilantes,sobre la pátina del bronce,sobre las físicas verdades, escribo tu nombre.Sobre las rutas desveladasy las sendas sin horizonte,sobre las mareas humanas, escribo tu nombre.Sobre la llama que fulgura,Sobre la llama que se esconde,sobre los techos que se juntan, escribo tu nombre.Sobre la fruta en dos partidadel espejo que me recoge;en mi lecho -concha vacía- escribo tu nombre.Sobre mi can goloso y tiernoy en la oreja que atenta pone,sobre su salto poco diestro, escribo tu nombre.Sobre la grada de mi puerta,sobre la loza y los arcones,sobre las ascuas de la leña, escribo tu nombre.Sobre la carne que se entrega,en la faz del amigo noble,sobre la mano que se estrecha, escribo tu nombre.Sobre el vitral de los secretos,sobre las bocas ya sin voces,sobre los más hondos silencios, escribo tu nombre.Sobre el albergue derruido,sobre el escombro de mi torre,sobre los muros de mi hastío escribo tu nombre.Sobre la ausencia sin deseos,sobre mi soledad insomne,sobre los lúgubres aleros, escribo tu nombre.Sobre la calma que retorna,sobre los extintos pavores,sobre el anhelo sin memoria, escribo tu nombre.Y en el poder de tu palabrami vida vuelve a comenzar:he renacido a tu llamada para invocarte: Libertad!!

Wilde, La literatura y el deseo, en Punto Radio

2009-06-29T03:01:00.000-07:00

Polémico, arrogante, visceral, lúcido... pero con una literatura de calidad tan incuestionable que ha logrado sobrevivir al mito de quien la creó.

Mr. Wilde es todo un referente al que desde Punto Radio
queremos rendir homenaje revisando la
filmografía existente acerca de la vida y

obra de tan controvertido personaje...

El jueves día 9 de julio (cumpleaños de una servidora) en "Protagonistas",

Oscar y su alargada huella se proyectarán dejando el destello para siempre; disfrutemos de una trayectoria vital cargada de éxitos deslumbrantes y caídas mortales, de un verso y una prosa atemporales... Leamos unos versos de este dragón con mayúsculas (in memoriam de otros dos grandes, aquellos a quienes dedicamos nuestro anterior programa).

THE GRAVE OF SHELLEY

Like burnt-out torches by a sick man's bed
Gaunt cypress-trees stand round the sun-bleached stone;
Here doth the little night-owl make her throne,
And the slight lizard show his jewelled head.
And, where the chaliced poppies flame to red,
In the still chamber of yon pyramid
Surely some Old-World Sphinx lurks darkly hid,
Grim warder of this pleasaunce of the dead.

Ah! sweet indeed to rest within the womb
Of Earth, great mother of eternal sleep,
But sweeter far for thee a restless tomb
In the blue cavern of an echoing deep,
Or where the tall ships founder in the gloom
Against the rocks of some wave-shattered steep.

'The Grave of Shelley' was originally published in Poems (1881).

The Grave of Keats

Rid of the world's injustice, and his pain,

He rests at last beneath God's veil of blue:

Taken from life when life and love were new

The youngest of the martyrs here is lain,

Fair as Sebastian, and as early slain.

No cypress shades his grave, no funeral yew,

But gentle violets weeping with the dew

Weave on his bones an ever-blossoming chain.

O proudest heart that broke for misery!

O sweetest lips since those of Mitylene!

O poet-painter of our English Land!

Thy name was writ in water--it shall stand:

And tears like mine will keep thy memory green,

As Isabella did her Basil-tree.

ROME.

Todo el orgullo del mundo...

2009-06-26T10:13:00.000-07:00

... y con todas las letras, M-A-T-R-I-M-O-N-I-O... Es un ORGULLO pertenecer a un país donde el amor es sencillamente eso, la unión entre dos personas que deciden compartir vida y hacerlo oficial ¿alguien se creyó aquello de que la unión por lo civil sí pero el término no en base a criterios semánticos? El léxico y toda lengua evoluciona gracias tanto a factores lingüísticos como extralingüísticos, espero que la vigésimo tercera edición de nuestro querido D.R.A.E. venga con la adaptación de este vocablo a nuestra nueva y feliz realidad.

El 28 de junio todos estamos de celebración, todos los que creemos en la libertad con mayúsculas (porque al carro de la justicia, la libertad, el sindicalismo nos apuntamos todos... solo hay que ver cómo ahora se disfrazan de "pancarteros" los que nunca lo fueron; y porque hay quienes SIEMPRE llegan demasiado tarde); eso sí, no olvidemos que queda muchísimo, que todavía abundan tópicos imperdonables (como la asociación masculinidad/ hombre hetero o mujer homo y esas cosas...) e instituciones que deberían hasta de callarse (que hablen, que hablen pero que no traspasen la línea que no les corresponde traspasar)... por no hablar de derechos sociales que siguen en stand- by (bueno, todo se andará).

Aunque sea imposible restituir todas las barbaridades cometidas, aunque parezca mentira la pervivencia de tanto dinosaurio a estas alturas, como decían los Depeche "the damage is done", así que... solo queda rendir homenaje como se merece a aquéllos que sufrieron por salir demasiado pronto del armario y a aquéllos cuya mayor condena fue la necesidad de abortar tal misión agonizando asfixiados por el olor a polil.

"Keep reaching for that rainbow!" (grandes, grandes, como siempre, Los Simpsons- "Homer- fobia").

Y así empezaba mi querido Arde abril...

2009-06-22T03:51:00.000-07:00

¡Jules, míranos bien!

“ (...) If it rains, a closed car at four/ and we shall play a game of chess,/ pressing lidless eyes and waiting for a knock upon the door”.
(“A game of chess”, The wasted land)[1]

Te invito a dar un paseo
con el rostro inmáculo y los dedos cruzados...
Sileno ha caído presa de Morfeo,
amante torpe e inconstante;
El más sádico voyeur adormecido
ante mi asombrosa incompetencia
de Mata- Hari... Madame Sosostris equivoca
el orden de su última tirada;
Yo lo asumo y la sigo... Me dejo morir
con su quietud de cómplice sin ánima
y Jules me mira como un niño perdido
que busca entre monstruos y hortalizas a su madre;
A Jim le bastan las cuencas, y, vestido de vacío,
trasnochado, se levanta sin dudas...
“¡Jules, míranos bien!...
No habrá otro ángel que nos asista”;
No imaginé peor muerte que ésta,
cercada por siluetas de éter y memoria
que nos dan la espalda, incapaz
de conmover a nadie en 35 milímetros;
“Sálvese quien pueda”... Olvidé
añadir “quien quiera”, en ese segundo
congelado, de montaña rusa, invadida
por un arrepentimiento quizá aprendido;
sin despedidas, en calma, volví a envainarme
en el Sena, esta vez tan resbaladiza
que nadie hubiera podido (ni querido) salvarme...
Jules tomará otra taza de te;
El líquido entre líquido se oculta y se diluye...
Solubles, los 3, nos adherimos
al paisaje... Sólo nosotros disfrutaremos
este amplio garaje de noche blindada;
El ladrón y el amante ya gozan de amplias vistas:
suelo de lodo, lluvia de sombreros y suicidas bajo custodia...
Hoy, triple salto mortal, y los guardianes también hundidos;

A falta de hoz y de ojos,
el paso firme y la prestancia natural anulan
toda la fuerza de Yago remordido y envenenado...
Desdemónico esperabas el final de este viaje;
Te dije “no hay riesgo de sed... El camino es breve
y el sin sentido voluntario y guiado”...
Por nuestro faro, luz que agoniza, bajo ella
se olvidan y se pervierten todas las cosas;
La paloma equívoca te invita a que te hagas el muerto
en esta piscina de alquitrán negro sobre azul... Evita
la risa más floja en los mofletes para que no te hundas;
Y no reclames si te pierdes otra vez...
Fue rápido por exigencia de tu calma, del aliento vampírico
que no leía el cristal duro de los tintados... Fue insulso, como nosotros;
Sé que no sólo los hay que son agua de pozo
aunque el fango los alumbre y una tormenta de arena
con vocación bautismal les borre para siempre la osadía;
Fulminados por el agua con olor a sangre sobre asfalto,
“hagamos un trato”[2] y cuenta hasta diez, hasta cinco,
pero para este morir sin morir no cuentes contigo;
Jules empieza a cansarse de esta farsa
mal escrita ( y peor interpretada), con verdad inverosímil...
Te mentiría si negara que ha soñado esto mil veces;
Lo ha hecho cerrando sus párpados de implante, ha recreado
otro abril sin mí sobre agua y tierra firme,
desde el verbo presa en alquitrán, sepulcral no nata;
Jules, como siempre al margen... Al abrigo
de tu subconsciencia, navegando
sin tu permiso en aguas internacionales... A voluntad
ignorado siempre por mí;
He sido la otra, incapaz de competir siquiera
con una fotocopia tuya, atormentada
en la sospecha de que otro cuerpo, más limpio,
respire bajo tu piel y ahora te sobreviva; A ciegas,
me sigues, y Jules te ve empequeñecer,
desgarrándose a corazón abierto...
Te hablo ahora, cadáver, te miento, Jim, a sabiendas
de que puedes, pudiste, vivir sin mí.

Ángela Jiménez

[1] “Y en caso de lluvia, un coche cerrado a las cuatro./ Y jugaremos una partida de ajedrez,/ apretando los ojos sin párpados, a la espera de un golpe en la puerta”. Ibídem. págs. 224-225.
[2] Título y verso del poema de Mario Benedetti, Poemas de otros, Madrid, Visor, 1974.

Próximo día 26 de junio, lectura por la Memoria...

2009-06-12T08:47:00.000-07:00

Camille y su alargada sombra en Punto Radio

2009-06-09T16:53:00.000-07:00

... El jueves entre las 12 y las 14, dentro del programa diario "Protagonistas", tendremos la oportunidad de hablar sobre la magnética figura de Camille Claudel, uno de los talentos más maltratados en vida de toda la Historia del Arte; Camille, referente obligado para cualquier alma sensible, creativa y/o receptora, y el film que quiso rendirle homenaje, serán parte del engranaje de nuestro querido espacio dirigido a la poesía y a la creación en general, a las artes y sus interconexiones.

¿Qué se puede esperar de quien se pasea exhibiendo dos cartílagos en sus manos?

2009-05-24T20:31:00.000-07:00

... decía una conocida activista antitaurina. La única finalidad de esta entrada es apoyar con cada una de mis entrañas, como he hecho desde que me conozco, la barbarie del toreo, una de las más flagrantes muestras de que el sadismo y la carencia supina de evolución cultural alguna se hacen eco disfrazadas de "arte" y "fiesta nacional"... Me avergüenza como española que ésta sea nuestra fiesta nacional, un reducto de prácticas inquisitoriales (páginas negras no tan lejanas... pero, claro, qué negativa, inútil y partidista la memoria histórica) que se conserva hipócrita dentro de nuestra sociedad super avanzada; igual que me eleva el espíritu que en este país el matrimonio sea tanto hetero como homo, que el aborto deje de ser un delito... me duele que esta masacre siga siendo seña de identidad de nuestra península, que a los guiris les hará mucha gracia pero a mí me transmite la mismísima naúsea sartreana.

En fin, que para arriba compañeros, que esta causa merece la pena, que mucho avance pero aún no hemos sanado de esa enfermedad que nos hace considerar a los animales como mitad de nosotros, seres que vinieron al mundo para distraernos y que, en cualquier caso, no pueden ser protegidos por el hombre porque, claro, "con la de niños que sufren en el mundo..."; ¿alguien me puede explicar qué tiene que ver una cosa y la otra?,¿implica acaso la falta de atención a una tragedia como el hambre o la enfermedad humanas en el planeta?... La respuesta es no, sobre todo teniendo en cuenta que los que se revelan con esa retahíla suelen ser los seres menos solidarios del mundo. No hay más: ya está bien (lo último el cartelito de la Iglesia, como siempre abriendo caminos y haciendo gala de su inconmensurable sensibilidad, en contra del aborto -viva la manipulación barata, populachera, vivan por tanto Intereconomía, La Razón(?), el Fede y toda la charpa)... Llega el momento de hacer algo más que hablar (por supuesto, hablo por mí, no seré yo quién diga a nadie lo que tiene que hacer). La verdad es que habría sido inmensamente feliz habiendo participado de esta "tumbada" última en Sevilla, bajo un sol de (in) justicia y de sangre falsa hasta arriba, mientras el asesinato (¿o es que un animal no merece ese término?), como antaño las ejecuciones públicas, saca a la luz la contrahecha grandeza de demasiados seres humanos.

Mientras la única esperanza de los toros sea descansar en paz, el fin del alarido sobre el albero, nuestro sueño nunca llegará del todo. Solo nos queda, entonces, la vigilia.

Into the wild green yonder ya está aquí...

2009-05-22T02:56:00.000-07:00

... en España y, por supuesto, en mi humilde morada (habrá que juntarse para el pase oficial). Hay pocas pelis por las que merece la pena pagar sin haber visto nada antes (muy, muy pocas) pero esta es una de ellas.

Eso sí, cuidado, esta es ya la última de la saga, tendremos que esperar con ansia y alguna náusea a que la nueva temporada llegue a nuestros televisores... o a San Pedro 23 porque vuestro amigo, como veis, está alerta.

Pendiente queda esa sesión friki futuramera... porque otros freaks son posibles*.

*Con respeto de los de siempre, pero desde aquí inauguramos una alternativa, la plataforma de frikis a los que NO les gusta el rol, ni Star Wars, 2001: Odisea en el espacio o el rollo ciencia ficción en general y que más bien son repipis fanáticos de los Monty, Faemino y cansado, la Muchachada, Simpsons y Futurama (nada de "padres de familia"), Roma, y el cine independiente de calidad (no tolerando como tal las "cosas" de Lars Von Trier- sí el resto del Dogma- ni las de David Lynch, la trilogía londinense de Woody Allen o el rollito super guay de Isabel Coixet o Sofía Coppola).

El perdón siempre llega demasiado tarde...

2009-05-21T06:12:00.000-07:00

... Enésimo capítulo en "barbaries en nombre de Dios".

La Iglesia irlandesa pide excusas... Ha sido necesario que aquellos niños, hoy de entre 50 y 80 años, cuenten toda, toda la verdad; por desgracia, si sacáramos "carnaza" sobre los abusos padecidos, no nos sorprendería. Vladimir y Estragón aún esperan a Godot... Nosotros seguimos esperando a Zaratustra.

Carlos Castilla del Pino, otro dragón que se detuvo en el Guadalquivir...

2009-05-17T06:11:00.000-07:00

... y que en la madrugada del viernes, lo hizo para siempre.

El "psiquiatra rojo" falleció el día 15 a los 86 años en el Hospital San Juan de Dios de Córdoba como consecuencia de un cáncer, han informado fuentes de la familia. Académico de la lengua, destacó por su impulso de las investigaciones sobre la depresión y la incomunicacion humana, y por su lucha por la humanización del tratamiento de los enfermos mentales.

Nacido en San Roque (Cádiz) en 1922, Carlos Castilla del Pino, nombrado Hijo Predilecto de Andalucía en 1985 y académico de la Lengua, donde ocupaba el sillón "Q", es autor de numerosos ensayos e investigaciones relacionados con la neuropsiquiatría, además de dos novelas -Discurso de Onofre (1977) y La alacena tapiada (1991)-. Había intervenido en importantes congresos nacionales e internacionales de psiquiatría hasta fechas recientes.
Cursó en Madrid la carrera de Medicina, y sus comienzos estuvieron vinculados al doctor López-Ibor y los departamentos de Neuropsiquiatría, en el Hospital Provincial de Madrid, y de Neuropatología, en el Instituto Cajal. Sin embargo, fue en Córdoba donde desarrolló la mayor parte de su carrera profesional. Desde 1949 y hasta su jubilación, en 1987, fue jefe de los Servicios Provinciales de Psiquiatría e Higiene Mental de esa ciudad y por sus consultas pasaron más de cien mil pacientes.
Un "andaluz universal"
Durante el franquismo, el científico fue conocido como el psiquiatra rojo por su defensa de la democracia y por haber sido el adalid en España de un movimiento clínico e intelectual que luchó por humanizar el tratamiento del enfermo mental. Por motivos políticos no pudo obtener en 1960 la cátedra de Psiquiatría y tuvo que esperar hasta 1983 para que le concedieran la cátedra extraordinaria de Psiquiatría y Dinámica Social en la Facultad de Medicina de Córdoba.
Militó en el PCE hasta 1980. En 1993 fue uno de los firmantes de un manifiesto en favor de Felipe González y, en 1996, de otro contra la inclusión de José Barrionuevo en la lista de candidatos a las elecciones generales de ese año.
En los últimos años desempeñó su labor investigadora en la Fundación Aula Castilla del Pino, creada en 1993 con el objetivo de promocionar la psiquiatría y asumir las funciones del Instituto de Investigación Psicopatológica.
Castilla del Pino es autor de numerosos ensayos, entre ellos Un estudio sobre la depresión. Fundamentos de Antropología dialéctica, Dialéctica de la persona, dialéctica de la situación, La alienación de la mujer, La culpa, Sexualidad y represión, Introducción al masoquismo, Teoría de la alucinación y El delirio, un error necesario, galardonado con el Premio Internacional de Ensayo Jovellanos de 1998.
Cuatro veces candidato al Premio Príncipe de Asturias de Ciencias Sociales (1988, 1989, 1990 y 1991) y doctor honoris causa por varias universidades españolas y extranjeras, el ensayista fue distinguido con los Premios Comillas de Biografía, Autobiografía y Memorias (1996) por Pretérito imperfecto; el Internacional de Ensayo Jovellanos (1998) por El delirio, un error necesario; el María Zambrano de Cultura (2000); y la Medalla de Oro del Círculo de Bellas Artes de Madrid (2002).
El Ayuntamiento de San Roque ha decretado tres días de luto oficial por su muerte. El presidente de la Junta de Andalucía, José Antonio Griñán, ha lamentado la "irreparable pérdida" que supone el fallecimiento de Castilla del Pino al haber sido "un brillante ejemplo a seguir de andaluz universal".
"Fomentador de conocimientos"
Fue el pasado jueves cuando Castilla del Pino "acudió a despedirse" a la RAE sabiendo "que le quedaba poco tiempo", ha indicado su director, Víctor García de la Concha, quien ha destacado la figura "descollante" de su compañero, tanto como médico y escritor como por su preparación humanística. Otro de sus colegas, el psicólogo José Luis Pinillos, ha precisado que Castilla del Pino jugó un papel esencial en la Transición porque "entró en la conciencia de la gente para explicarles lo que estaba ocurriendo".
El catedrático de Psiquiatría de la Universidad del País Vasco, José Guimón, ha resaltado la aportación de Castilla del Pino como "maestro de una generación de psiquiatras muy numerosa e importante en España porque tenía como motivo vital la enseñanza de la psiquiatría". Por su parte, el catedrático de Psiquiatría de la Universidad Autónoma de Barcelona (UAB) y director del Instituto de Atención Psiquiátrica del Hospital del Mar, Antoni Bulbena, ha calificado a su compañero de profesión de "fomentador de conocimientos", que "aglutinaba todo aquello que significa ser un maestro".
Y es que la labor realizada durante su vida profesional ha dejado una honda huella entre sus colegas ya que, entre otras cuestiones, fue "pionero" al introducir en España temas como el feminismo, el psicoanálisis o el marxismo aplicados a una perspectiva sociológica, según ha explicado el psiquiatra y secretario de la fundación Carlos Castilla del Pino, José María Valls. También ha valorado su aportación el presidente del Colegio de Médicos de Córdoba, que ha manifestado que la muerte del doctor "la van a sentir muchos médicos y profesionales de la psiquiatría, que han bebido de esa fuente única e irrepetible".

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Fallece/psiquiatra/Carlos/Castilla/Pino/investigador/depresion/incomunicacion/elpepucul/20090515elpepucul_3/Tes

Presentación Antología del vino...

2009-05-02T02:29:00.000-07:00

El miércoles se presentó en la Diputación la antología "Versos MUNDA (nos) al vino de Córdoba", editada por Diputación y por Montilla- Moriles... Fue una noche magnífica, entre amigos (¿qué ´más se puede pedir?) y versos; publico aquí el poema que dediqué a ella prometiendo a aquellos enormes amigos que no pudieron estar (va por ti, Á.)que me haré con un ejemplar para ellos.

Gracias a la "producción" y al trabajo de maquetadores(que se las vieron morenas con la extensión de mis versos) y sobre todo a Antonio Varo y a Antonio Flores, por su dedicación y su entrega...

Violet moineau (in sanguine veritas )

« Illie omne malum vino cantuque levato/
deformis aegrimoniae dulcibus alloquiis”. (Horacio)

“Non Je Ne Regrette RienNon, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Ni Le Bien Qu`on M`a Fait, Ni Le Mal
Tout Ca M`est Bien Egal
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
C`est Paye, Balaye, Oublie, Je Me Fous Du Passe ». (Edith Piaf)

No, nada de nada, no, solo anticongelante, hoy
muerde elipses infectas, espinas en racimo
de carmín arterial y diabólica sonrisa, hoy
cuarto creciente palpita a pie de escala.

No, Edith no lamenta nada, no, de sus trabajos, de sus días,
celebra su cita con el impuntual leteo, pésimo amante,
alivia llagas semifusas, tráquea- rota- partitura...Memoria,
voluble antígona que pide clemencia e invoca a su verdugo.

No, in vino... no, solo verdad de pantano que devora piedras
hasta arañarse los tobillos, verdad inextinguible
que fracasa, malmuerta mil veces, malherida paloma
ala alzada, verdad entumecida que gime para sí misma.

No, solo se esconde, iceberg ante el incendio, no entiende
lo que aúlla su garganta, “tu sangre, elixir envenenado”,
Edith busca arcanos bajo los posos pero solo se devora
la mandíbula, círculo vicioso, víscera disfrazada de uva blanca.

No, no se arrepiente, simple huida de la orácula contrariedad,
desgarro de pómulos por donde escapan la vid y su lujuria,
renuncia de Orfeo a la cicatriz de vasija, Edith elige
áspides de hemoglobina kamikaze, vino funeral del inmolado.

No, Edith, no es narcótico de ánfora sino clónica homicida,
espejo vampírico que araña pentagramas, sometida Fausta
a su reverso de surco afilado, podredumbre de gotera, no, Edith,
tu grieta es astilla, naufragio de Percy con ansias de Calipso.

No, no te engañes, este manantial no acelera el alunizaje, se busca
abril traidor, promesa de corredera perpetua con orilla de río, se traspasa,
autopsia de calendarios, se vende, no hay demanda, se regala, ingratitud,
no, Edith, todo lo detiene, todo lo corrompe, tu sangre tibia de muerto.

No, nada de nada, no, el lamento te somete, viva, te atraviesa, hoy
bayoneta- esternón, te arrastra sin resistencia hasta la tumba, te ensancha
hasta separar el aliento de la comisura, no hay caricia de alta graduación, hoy
tu único consuelo es una partitura, nada de nada, este epitafio de sumisa suicida.

Ángela Jiménez, Versos munda (nos) al vino de Córdoba, Diputación de Córdoba y Consejo Regulador de la Denominación de Origen Montilla- Moriles, Córdoba, 2009 (1ª ed.)

100% Depeche Mode... Use without caution.

2009-04-24T02:34:00.001-07:00

... Mejor no hago yo la primera crítica; cedo los honores a un músico, gran conocedor de lo electrónico... Por suerte y por primera vez en años, todos los artículos van en esta dirección, los serios quiero decir no las mamarrachadas tipo 40 principales o cualquier estúpido programa porque ahí es tan genial Depeche como Shakira y demás (si así lo deseáis, solicitádmela y yo os envío mi personal lista negra de despojos musicales ¡os sorprenderá! - también disponible para literatura, cine y... ¡novedad! anuncios).

"Ayer escuche el nuevo álbum de Depeche Mode Sounds of the universe, y la primera sensación fue que Sounds of the universe es un disco maduro, que tiene unas canciones preciosas y unas letras de las mejores que ha escrito Martin. Sounds of the universe es sin duda el mejor disco de Depeche Mode desde SOFAD, esa es mi impresión, antes de analizar canción por canción dire que mis favoritas son Perfect, In Sympathy, Wrong, Jezbel y la mejor quizas Peace.
In Chains: Canción para abrir el disco, empieza con declaración de por donde iran los tiros de la producción, sonidos de sintes analógicos y vintage. Pero cuando entra la voz de Dave… piensas han vuelto, una melodia perfecta, preciosa con multitud de sonidos del universo vintage y con Dave tocandote el alma con su voz, Martin con un Wah que le da toques industriales y sucios.
Hole to feed: Primera canción de Dave y he decir que me ha sorprendido que no sea la versión que se habia filtrado, porque aquella parecia definitiva, entiendo que seria la demo casi acabada que presentaria Dave y Eigner, porque suena muy al Hourglass de Dave. A parte de este detalle, decir que es una constante en los temas de Dave, no hay melodia, le falta algo, son melodias muy basicas que se mejoran con los coros de Martin y los sintes que hay por debajo. Tema menor del disco.
Wrong: Primer single de Sounds of the universe y canción más impactante por su ritmo marchante y porque no tiene estribillo, un tema ciclico que engancha cuanto más lo escuchas. Buen single al estilo Depeche, pero no es sin duda el hit del disco. Muy buen tema con letras aún mejores.
Fragile Tension: Canción preciosa, de melodias constantes y con Dave dando lo mejor de todo, canción que juega muy bien con los tonos menores y con esos detalles de tres notas que hacen que la canción sea increible, no me convence el sonido de las guitarras con disctorsión en todo el disco, parecen grabadas con una Zoom 505, pero el resto de la canción me parece que se convertira en un clasico en la historia de Depeche Mode.
Little Soul: Canción a medio tiempo con melodias al más puro estilo Exciter, preciosas de nuevo, con Dave y Martin cantanto juntos. La producción te lleva a discos como Some Great Reward o Construction time again, canción intimista, para escuchar en una habitación a oscuras. Muy buena canción.
In sympathy: Quizas de las más comerciales del disco, con una linea de bajo acojonante que te lleva hacia delante todo el tema, sonidos analógicos usados a la perfección con nuevamente melodias increibles, todo lo que le falta a los temas de Dave lo tiene este tema. Estribillo al más puro estilo Depeche Mode, esto es un hit, atentos a las remezclas de este tema si sale como single porque puede ser un Top. De mis preferidas y de las vuestras seguro. La he escuchado 3 veces seguidas.
Peace: ¿Como hemos podido los fans de Depeche Mode vivir sin este tema antes? la melodia y las letras más bonitas que he escuchado en casi 15 años. Cuando entra un pad oscuro….se te va la cabeza, y el puente antes del estribillo es simplemente INCREIBLE cuando Dave sube la voz al falsete… sin palabras, solo hay que rendirse y escuchar. Producción al estilo de A Broken Frame.
Come Back: Otra canción de Dave, no se si me gusta por haber escuchado la versión “acústica” o porque realmente me guste, aunque sigue sin melodia, encontramos unos cambios de acorde que estan muy bien escogidos, y me vuelve a sorprender que esta versión no sea igual que la que se filtró. Quizas la mejor canción de Dave, buenas letras.
Spacewalker: Única canción instrumental del disco, muy a lo Jean Michel Jarre. No esta mal, tiene una paleta de sonidos analogicos muy interesante. Y algo en la melodia del principio un poco ¿francés? el ritmo es un poco bosanova. Para desengrasar
Perfect: Mi favorita del disco quizas, depende del momento, pero la melodia de la voz es de esas que dices….¿porque no la habre compuesto yo? cuando llega el estribillo y dice “everything was almost perfect” se te ponen los pelos de punta, junto a las guitarras con este tremolo que tanto le gusta a Martin. Temazo sin ningun tipo de dudas. Por fin! sin dudas han vuelto.
Miles away / The truth is: Tengo la sensación de estar escuchando la misma canción cada vez que Dave compone algo. No tiene melodia! aunque se mejora de nuevo por los coros de Martin. Tema pasable, esta bien, pero no lo pongo 3 veces seguidas.
Jezbel: Temazo, y punto. Única cancion que canta Martin, dios! que melodia de voz!! es que se te pone el cuerpo del revés, Martin se ha superado, no es Home pero sin duda es la mejor canción que ha cantado Martin en los ultimos tiempos. Vuelvo a decir que la melodia es preciosa, esta la pones 4 o 5 veces si hace falta. Letras increibles
Corrupt: Para este tema parece que les apetecia experimentar con los sonidos y las texturas. Tema con muchas partes, con unas guitarras que esta vez si que me convencen. Tema oscuro, muy depeche, perfecto para finalizar el disco. Buenas letras de nuevo.
En definitiva: El mejor disco de Depeche Mode desde SOFAD, un disco trabajado, maduro, que se nota que les apetecia hacer, no hay incoherencias, hay letras de quitarse el sombrero. Eso si, hay que escucharlo, y escucharlo de verdad. No es un disco comercial, pero es un discazo.
Por Fin! Depeche Mode are Back!!"

http://www.electro-pop.net/depeche-mode-sounds-of-the-universe/382/

... El proyecto más ilusionante del mundo...

2009-04-23T04:39:00.000-07:00

Desde aquí, quisiera agradecer a Rafa Bejarano esta enorme oportunidad y el aún más inmenso placer de iniciar una sección literaria a su lado cada semana... Como siempre, trabajaré con pasión y con esfuerzo para hacer de este espacio de versos y huellas de esos versos una cita obligada.

Gracias.

Entre el puente y el río (Almuzara, 2009)

2009-04-23T04:24:00.001-07:00

Mil gracias a Nacho, hermano cainita, por contar hasta 10, por contar hasta 5, pero sobre todo por contar conmigo... Y enhorabuena a Almuzara y a todo el entorno de Cosmopoética 2009 por esta idea fantástica de poemas a pie de puente, colgados de los árboles, atravesando la ciudad de sí misma... Una creación fantástica la de este libro.

Aquí podréis leer la noticia de este amanecer tan especial en la Córdoba de abril:

http://www.abc.es/20090417/cordoba-cordoba/cosmopoetica-reparte-libros-colgados-20090417.html

Antología del Beso. Poesía última española. Mitad Doble Ed.

2009-03-28T12:49:00.000-07:00

Desde aquí, quisiera agradecer a Julio César Jiménez, a la editorial Mitad Doble y a todos los ojos y manos que han hecho posible este trabajo por contar conmigo, por regalarme un motivo para escribir, en este caso, sobre uno de mis personajes favoritos, una dragona del mármol y la víscera... Por mi parte, solo me queda estar ahí, acompañar y apoyar esta cita con el verso siempre que sea posible; la ruta empieza en la tierra natal de Julio, así que me pongo en camino rodeada de los míos a nuestra Málaga gitana... Martin Gore, Franz Ferdinand, Leonard Cohen, Joaquín Sabina... irán haciendo breve y ameno nuestro camino.

La Maison Dieu para 10... Aquí está, Á. Esta es una imagen del futuro quizá cada abril más presente... Los planos de nuestro castillo.

2009-03-16T02:29:00.000-07:00

Vuelve abril...

2009-03-11T03:41:00.001-07:00

... por callejas con sinuosidad de serpiente acuática y la promesa de un pedazo de historia detrás de cada esquina, de un paraíso de flores ardidas, encerradas entre rejas... Vuelve abril, se enciende la mecha, la cuenta atrás hace temblar azulejos y fuentes... Una cuenta atrás envuelta en incienso, a golpe de tambores huecos, Córdoba se sublima para creyentes y no creyentes inundando las calles de magia e historia... Vuelve para mí con muchos sueños fraguados durante el largo y crudo invierno en forma de publicaciones, recitales y, quién sabe...

Espero que con marzo rerese también ese pequeño lapso que le dedico a este blog, para seguir vuestros pasos y que podáis acompañarme, si os place, en los míos.

Un abrazo a todos los que elegís caminas sobre esta fosa de alcatraces, a metros bajo agua, y a los que dais aliento a esta aprendiz de versos.

Angela

Nuevos versos para encontrar el camino hasta el fondo del túnel.

2008-12-26T03:26:00.000-08:00

Mi último poemario ya cabalga y se encabalga solo... Concluido el parto, cerrada la segunda fase de la anterior plaquette, tras un año de agradable aunque agudo sufrimiento, el círculo casi se cierra y este nuevo capítulo se entrega a la fingida arbitrariedad del karma, a la ensoñación de verse ganador del gran premio.

Sin embargo, el vientre sigue hambriento, mi cabeza despeinada, enferma ( y cada vez más "violín"), terminado el poemario, al cabo de unos meses, otro documento de word se abre para continuar... Y es que no hay principio ni final a la vista, cada verso, cada palabra, la siento como parte de un todo ya escrito, para bien o para mal, por mi, ahora, ayer, pasado mañana.

Los primeros balbuceos ya están ahí, los sostengo por separado aunque refieran a heridas, a versos anteriores... De momento, sin embargo, he de acunar, de sufrir por las noches, a un epílogo lleno de muertes, me dedicaré a él durante el tiempo que necesite, creo en su naturaleza superviviente y sobre todo en su humildad; es lo que es y punto, no pretende ser, no pretende conquistar, sólo desea comunicar y comunicarse por completo, ignorando la gloria accesoria, la fragilidad del estúpido glamour, los adornos colaterales... Existe porque yo sólo sé respirar a través de él, su presencia ya es suficiente.

Gracias a los que habéis acompañado mi ansía de intercambiar cicatrices por versos, vuestra fuerza me sigue iluminando cuando el miedo y la inseguridad se sientan al pie de la cama sin mirarme siquiera, para atormentarme.

A 26 de diciembre, desde la ciudad en la que las mujeres de Julio miran al unísono la ribera, ocultas al viandante con prisa desde balcones esquinados, callejuelas aún por pisar... Las mujeres de Julio con todos los versos posibles en sus ojos, les pertenezco, lo sé, lo sabe quien no sobrevive más de dos días en otra ciudad. Estos versos son la prueba.

Violeta Violenta... La antología "Diversos" ya está aquí...

2008-12-05T04:34:00.000-08:00

Se presentó anoche en la Facultad de Ciencias del Trabajo, acompañada de un agape entre buenos amigos y poetas conocidos ¿qué más se podía pedir? yo recité por primera vez en esta primera edición de Diversos, un ciclo que inaugura este curso 2008/2009 su tercera entrega y que coordina mi querido Nacho Montoto, al que nunca le agradeceré lo suficiente su empuje por el Colectivo Caín (fundado junto a José Daniel García) y por la vida cultural cordobesa en general y su apuesta por mi (lo mismo puedo decir de mi Hiperión favorito).

Mil gracias a Relaciones Laborales y su responsable en este encuentro, a los poetas y artistas colaboradores, y a mis hermanos cainitas, gracias por plasmar en un cd (que en breve será impreso) el que fue inicio para mi personalmente de todo.

No os perdáis en los jueves noche cordobeses del curso presente, junto a la mítica, impresionante, telúrica Torre de la Malmuerta, este escenario poético obligado que es ya "Diversos".

Violeta Violenta... Adaptar a Shakespeare, la eterna cuestión palpitante...

2008-11-13T03:23:00.000-08:00

HOY, ROMEO Y JULIETA (Franco Zeffirelli)

... Uno de los grandes aciertos de Franco Zeffirelli, un director que ha hecho del academicismo ( evocado normalmente de forma peyorativa) un arte...Y es que merece una valoración positiva alguien que sin más pretensión que trasladar la mítica pieza desde nuestro imaginario colectivo a la gran pantalla hace un cine artesano, currado, abierto a un público amplio... Por supuesto que esto no hace per se al buen cine pero la sencillez de este director además de no ser nada corriente, necesita también de su talento para transmitir tanto como él hace a partir de una recreación clásica y archifamosa; nos demuestra que tanto la fidelidad combinada con genial estilización de Branagh como una revisión más cercana al ideario cultural tradicional son dignas de reconocimiento, y además que lo académico, por llamarlo de alguna forma, no tiene porqué estar falto de un corazón que late tras el objetivo de la cámara. Desde luego, los protagonistas son la viva imagen de cómo se han configurado los personajes creados por Shakespeare en el devenir de la cultura occidental... Ante esto, para mi no cabe un "eso es fácil" sino un enhorabuena, los ha sacado del libro y les ha regalado una encarnadura real. Todo un privilegio disfrutar de la versión original gracias a la edición en dvd porque el doblaje que cubre hasta las canciones (" Tu juventud... Veráaaaáaaaásss caer también") mejor olvidarlo (sí, los actores españoles de doblaje son geniales, pero pasar por alto la importancia de la voz en el actor original me parece un atraso y ya doblar las canciones de "Cletus")... Con lo buena que es la bso pues la verdad pierde. Nada que objetar en contra, comparto lo dicho anteriormente, y si quiero recordar el espacio de la escena final, ese cementerio que da pie a reencuentro de Los protagonistas y además al de Romeo con los caídos a causa de tan arraigada rivalidad. No la veía desde pequeña en la tele y la verdad es que tiene una magia especial, ha envejecido muy bien y a pesar de algunos aspectos más o menos subsidiarios es ahora más que nunca un clásico imprescindible, que enriquece la caleidoscópica lista de acercamientos a Shakespeare, a destacar el magnético Olivier, la pasión de Welles y los no siempre bien reconocidos y soberbios trabajos de Branagh, que se alimenta de los maestros anteriores para ofrecer un enfoque distinto que ya venía siendo muy necesario con respecto al dramaturgo anglosajón.

Queda abierta así esta pequeña sección en la que haré un recorrido por todos los acercamientos a Shakespeare, desde los más afortunados (véase, el Hamlet de Branagh) hasta las pifias mentales (¿Mercuccio con plataformas?).

Y el viernes me toca a mi... Continúa "Versos del Sol"

2008-10-27T13:12:00.000-07:00

Sí, amigos, el viernes próximo a las 20 horas en la cafetería Sol (Bulevar Hernán Ruiz, entre la Avda. Medina Azahara y la estación, Córdoba City) seré yo quien luche por hacer de una sesión poética algo especial o al menos cómodo, con que valga como agradable fondo "chilin chilout"- que decía Eva Hache, cuyo programa descanse en paz-, me basta.

Presentaré en este evento la plaquette "Sobreviva", en la que se incluyen textos de mi anterior poemario "Arde abril" y del nuevo "Sobre el epílogo y sus muertes".

Os invito desde aquí por si aún no lo he hecho, será un evento íntimo pero en un espacio muy especial, tocado de esa magia... En estas semanas anteriores lo ha sido para mi como espectadora, se nota el amor que le han puesto sus responsables; bravo por la cafetería Sol, Pilar Sanabria y su coordinadora, Alberta de la Poza.

Un placer, como siempre, hoy hablando de mi, para variar.

Nueva entrega este viernes a las 20:00 horas en el Sol de Hernán Ruiz

2008-10-16T12:58:00.000-07:00

Encarna García Higuera toma el relevo de Nacho Montoto, que nos regaló sus versos y la plaquette "Las últimas lluvias" (guardo la dedicatoria como oro en paño, compañero cainita).

Esta poeta, antologada y premiada autora de trabajos líricos como Astro ausente, Abismos, Del desdén y la huella, Yocasta, De la desolación, Kaos, Desde la esperanza, Azar, de la novela El paraíso que nunca fue (llevada al cine mediante un corto de Miguel Ángel Entrenas) y de una pieza dramatúrgica inédita, Un jardín poco cuidado, nos invitará a compartir su verso al sol de pequeñas velas, en ese espacio mágico de poesías que es la casa madre del ciclo cada viernes gracias a su coordinadora Alberta de la Poza y a Pilar Sanabria.

Espero que acudáis a la cita porque hará de un día de relajo cualquiera el inicio de una noche quizá inolvidable, maxime en el magnetismo de esta ciudad ardida, palpitante, milenaria.

"Versos del Sol"... Diversas voces poéticas inundan el Bulevar Hernán Ruiz los viernes a las 20:00

2008-10-03T02:17:00.000-07:00

Comienza el próximo día 3 de Octubre ( es decir, esta misma tarde cita con Nacho Montoto), un nuevo ciclo poético en nuestra ciudad.
Se trata de la iniciativa cultural: “Versos del Sol” que será coordinada por la poeta Alberta de la Poza.
Con periodicidad quincenal, autores y autoras de esta ciudad harán, un recorrido por su obra poética pasada y reciente.
El ciclo contemplará la obra de autores que ya poseen una trayectoria significativa y de otros autores de más reciente aparición.
Dicha actividad combinará diferentes generaciones poéticas y, por lo tanto, concepciones y ámbitos literarios muy variados.
El ciclo pretende, asimismo, continuar la tradición cordobesa de acercar este género literario a un público amplio y heterogéneo.
Son los objetivos fundamentales de este ciclo que se desarrollará en la Cafetería Sol. ubicada en el Boulevard Hernán Ruiz, 15.
Esta iniciativa pretende sumarse, como una aportación más. a la Capitalidad Cultural Córdoba 2016.

Playing the... Depeche Mode´s new record announcement

2008-09-29T12:28:00.000-07:00

... De momento, me conformo con transmitir este mínimo pero agradecidísimo anticipo de Depeche Mode Lounge... Ésta sí que es la final countdown!! ( a ver quién es el guapo que me soporta hasta que llegue el día de comprar las entradas, planificar el viaje, ir al concierto, comprar allí la camiseta, que salga el cd, que salga el dvd... AHHHHHGGG... Qué difícil la vida del freaky desesperado)

Siete, siete son los días que faltan para que conozcamos (casi) todos los detalles del próximo disco y nueva gira de Depeche Mode. Si nos remontamos al acto de presentación del disco Playing The Angel y su correspondiente gira, es seguro que conoceremos muy poquitos detalles del nuevo disco y, en cambio, sí muchos detalles de la próxima gira. Conoceremos todas las fechas y lugares, además de saber cuándo deberemos ir preparando nuestras agendas porque conoceremos las fechas en las que se pondrán a la venta las entradas, entre Octubre y Noviembre. El Tour 2009 se celebrará en primavera y verano, alternarán conciertos propios con festivales y todo parece indicar que apostarán por actuar en grandes estadios con capacidades que rondan los 80.000 espectadores. La apuesta es fuerte y arriesgada. El grupo sí llena este tipo de recintos en EEUU o Alemania, pero en el resto de Europa habrá que ver. De momento, la fecha de París ya asusta. Todos los detalles, a la vuelta de una semana.

Violeta violenta en... Violeta violentísima

2008-09-21T07:59:00.000-07:00

Ésta además de un magnífico tema de una de las cumbres (pocas, poquísimas, por otra parte) del pop español, un bálsamo para esos momentos en los que tropezamos con "elbos" (expresión argentina que nace de la fusión acrónima entre "el" y "boludo", como nos explica el propio Juvenal Soto en las anotaciones de "El cielo de septiembre"), múltiples en todas las culturas, todos los idiomas, todos los ámbitos y todas las épocas... No tiene desperdicio, al igual que un satiríco soneto de Juvenal Soto (genial) que añado a continuación de los versos de Auserón.

Gracias a ambos poetas por esta muestra de ingenio, frescura y elegancia, cada uno en su ámbito.

Cierra la boca ya de una vez,

si no quieres llenarte de aire,

porque el aire está lleno de moscas

que después no te dejan dormir.

Deja ya de intentar caer bien

a todo aquél que se ponga delante,

porque quizá todo el mundo a la vez

no va a cambiar de opinión contra ti.

Es mejor que llegues tarde a la cita,

di que ya te tenías que ir,

que no sepan por dónde has venido

ni por dónde vas a salir.

Haz el favor de no tocar ese vaso,

estate quieto que te van a dar

y métete en el bolsillo las manos

y no silbes para disimular.

Y no trates de ir de sincero,

que pareces el peor embustero,

miente sólo un poco en cada ocasión

y tendrás una buena canción.

Y cuando oigas tu nombre sonar

di que sólo has venido a tocar

en este baile de perros

porque los gatos no quieren bailar.

("En un baile de perros", La canción de Juan Perro, 1987, Radio Futura).

No te adornan los cuernos de la luna,

adórnante las fauces, la mentira

de tu carne tan vieja que se estira

como el crótalo repta por la duna.

Idea que te adorne no hay ninguna,

ni belleza ni gracia; hay la tira

del tasajo vacío que aún respira

entre palmas y tientos; hay la hambruna

de engullir de los otros el brillante

verso, fama que harás tuya, lampante,

por señor de las leyes del embudo.

La Parca te demuestre entre rampante

y tediosa lo cierto y fulgurante:

fuiste, eres y serás Elbo, El Boludo.

("Elbo", El cielo de septiembre, Juvenal Soto, Almuzara, 2008).

Recomendación: Practicando yoga de Antonio Morales Berdón.

2008-09-11T04:04:00.000-07:00

http://stores.lulu.com/practicando-yoga

Ésta es la dirección desde la cual podréis adquirir el libro de Antonio Morales Berdón, Practicando Yoga, un trabajo en el que se nos inicia de la mejor manera, aunando rigor y cercanía, al apasionante universo de esta práctica milenaria.

Si os digo que conocer a Antonio y entrar en sus clases cambio mi vida, no exageraría un solo pelo... Es un privilegio haber conocido el yoga a través de él, dado que es todo lo contrario a esa figura de "maestro" que tanto se teme desde fuera, ya sabéis, el típico gurú ataviado siempre para la ocasión que busca secretamente engordar su ego y que parte de que su palabra es sagrada; cuando conocí a Antonio descubrí porqué sus clases estaban tan abarrotadas de gente y porqué el yoga cobraba total sentido en él... Yoga, para Antonio, es un camino individual, una práctica adaptable a cualquier tipo de necesidad, libre de dogmas o ademanes, una fuente de sabiduría para vivir mejor, ser más feliz, reencontrarse uno consigo mismo.

En Practicando yoga, Antonio nos ofrece las pautas y nos aconseja cómo mejorar la disciplina, paso a paso, nos da las herramientas fundamentales para ejercitar el hatha-yoga (con una dinámica de clase, por cierto, magnífica, a nivel energético pero también aeróbico), asumiendo por tanto que este trabajo nos abrirá nuevos mundos que sólo a nosotros incumben; sin embargo, es necesario conocer bien la técnica y con este libro quedáis en manos de un gran experto.

Os recomiendo que hagáis una visita a esta obra, que dejéis a un lado los prejuicios (naturales, por otra parte, dado que ésta es una actividad muy de moda y tal), que lo conozcáis para saber si os apetece practicar yoga o no. Gracias por adelantado.

Otras heridas... Ofelia y Arthur

2008-09-08T02:09:00.000-07:00

Ophélie, Arthur Rimbaud (1854-1891)

Icono eterno, sombra que siempre me acompañó, los que me conocen saben porqué... Sin embargo, para cualquier poeta, sin necesidad de la semejanza, éste es uno de esos personajes de candidez siniestra que nos sobrevivirá a todos; en "Actrius" de Ventura Pons (la recomiendo) uno de los personajes dice que "todo morirá, no os engañéis, Shakespeare también", pero ¿lo harán sus criaturas? ¿abandonará Ofelia el riachuelo bajo puente en el que todavía flota?

I
Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles
La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles...
- On entend dans les bois lointains des hallalis.

Voici plus de mille ans que la triste Ophélie
Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir.
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance à la brise du soir.

Le vent baise ses seins et déploie en corolle
Ses grands voiles bercés mollement par les eaux;
Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,
Sur son grand front rêveur s'inclinent les roseaux.

Les nénuphars froissés soupirent autour d'elle;
Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d'où s'échappe un petit frisson d'aile:
- Un chant mystérieux tombe des astres d'or.

II
Ô pâle Ophélia ! belle comme la neige !
Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté !
- C'est que les vents tombant des grands monts de Norwège
T'avaient parlé tout bas de l'âpre liberté;

C'est qu'un souffle, tordant ta grande chevelure,
A ton esprit rêveur portait d'étranges bruits;
Que ton coeur écoutait le chant de la Nature
Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits;

C'est que la voix des mers folles, immense râle,
Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux;
C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pâle,
Un pauvre fou, s'assit muet à tes genoux !

Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle !
Tu te fondais à lui comme une neige au feu:
Tes grandes visions étranglaient ta parole
- Et l'Infini terrible effara ton oeil bleu !

III
- Et le Poète dit qu'aux rayons des étoiles
Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis;
Et qu'il a vu sur l'eau, couchée en ses longs voiles,
La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.

Ofelia

I
En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lilio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientra ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II
¡Oh tristísimo Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza ––son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul .

III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,

a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis .

Violeta Violenta... Billy Elliot (Stephen Daldry, 2000)

2008-09-01T04:41:00.000-07:00

“Inolvidable Billy”

Exquisita película a nivel temático y argumental... En pocas palabras, a todos lo niveles.Perfecto entramado a dos bandas entre lo que podríamos llamar cine social y la tierna, emotiva pero nada sensiblera historia de un niño de familia pobre y destronada que cambia los guantes de boxeo por el tutú... Entrelazando ambas líneas, que se nutren de esta forma mutuamente, surge la dificultad del protagonista (magnífico y con una presencia tremenda en pantalla... Dios nos libre de los niñitos del “american system”) de cara, primero, a manifestar un gusto 'inapropiado' para un chico y, segundo, a la práctica seria de su incipiente arte... Por supuesto, con entorno humilde y en condiciones laborales precarias, madre fallecida en la infancia y aptitudes para algo que todavía tiene un estigma sexista muy marcado, este film cumple la difícil propuesta del mejor cine, en muchos casos independiente y alejado así de las cesiones que suelen exigir los grandes estudios, esto es, una historia intensísima en cuanto a lo emocional pero en la que se mantiene magistralmente la contención en lo dramático y la ironía ante lo tópico ya comentado... La emoción que genera es mucho más profunda y da como resultado una inyección de energía positiva gracias a la perspectiva del niño, que afronta con inteligencia y sensatez el desarrollo de los acontecimientos, y al hecho de que progresivamente, partiendo de un escenario tan poco prometedor, los obstáculos se van solventando...Al hilo de esa ruptura del horizonte de expectativas del espectador, es necesario destacar la ausencia total de maniqueísmo en los personajes, eligiendo como ejemplo idóneo de lo que digo la evolución del padre, un hombre que en un primer momento parece vaticinar una amargura que ya le ha carcomido sin remedio el corazón y que ofrece su lado más entrañable con el desarrollo de la trama.. En general, los personajes resultan, en contra del excesivo dramatismo o la desmesurada agresividad que se podría esperar, ante todo rotundamente humanos, jodidos, sí, pero- quizá también por eso- sensibles. Con una banda sonora genial que, añadida a todo lo demás, hace de ésta una película imprescindible, de lo más interesante del inicio de la década, sin duda, y un paso adelante en la compleja empresa que supone abordar el tema histórico social, aunque el film rebase el género y la denuncia sea algo que rodea pero no el fin, sin quedarse en un fidedigno y comprometido retrato de un espacio tiempo determinado en el cual la historia del particular no es más que un pretexto (cosa que al carismático y querido Loach a veces le sucede).Se puede ser dramático y contenido, no hay que caer en rollos dickensianos venidos a menos (Bailar en la oscuridad, del “incuestionable Trier –lo peor y tristemente casi único conocido y reconocido del Dogma) o en folletines inverosímiles de corte engañosamente íntimo (Caso de Cinema Paradiso, puro lacrimeo mohoso cuya única grandeza reside en una magnífica banda sonora).

Violeta Violenta... Bullets over Broadway (Woody Allen, 1994)

2008-08-12T02:53:00.000-07:00

“Cusack, magistral Allen”

Este es uno de esos films exquisitos, impecables en todo sus aspectos (casting, ambientación, guión, trama...), algo, por otro lado, nada sorprendente si hablamos de Woody Allen (en él los fallos son más bien la excepción... Por fortuna el número es escaso y se circunscribe para mi en todo lo que ha hecho tras "Todo lo demás")... Todo el equipo artístico y técnico está en estado de gracia dando como resultado un maravillosamente bien contextualizado ambiente teatral y social de la época, a partir del cual se traza una brillante reflexión sobre el oficio de escribir y sus límites éticos que, en este caso, salpican a la propia realidad de los personajes... A la vez, la coexistencia de dos mundos a priori opuestos, el teatro y la mafia, que se resuelve en el inolvidable Cheech... La ironía continúa con la presencia del tercer bando: el de los intelectualoides que creen estar por encima del resto de la sociedad (con la famosa disgresión sobre qué deberíamos salvar de un incendio, al ser humano o a la única copia de un texto shakesperiano). Todos y cada uno de los personajes están diseñados escrupulosamente, lo cual crea una percepción coral de la historia en la que se recogen los estereotipos de ambos mundos: inolvidable la crepuscular estrella encerrada en una dimensión paralela o la gritona e inculta novia del capo... Y por supuesto, el magnífico alter ego de W.A. que, como Branagh en Celebrity, hace posible eso que a los seguidores del director/actor nos cuesta tanto: disfrutar igual e intensamente con sus películas a pesar de su ausencia... Realmente ambos actores, creo que aún no lo suficientemente reconocidos, lo bordan porque hacen el clásico personaje de Allen a su manera, enriqueciéndolo sin que pierda un ápice de su esencia (que aprenda el protagonista de 'Todo lo demás')... Realmente imprescindible film por su pulcritud y su riqueza, y una de esas experiencias idóneas para arrancar una sonrisa y alegrarte el día dándote al mismo tiempo una lección maestra de cine.

Debilidades... Fry y Homer, simbiosis de fracaso personal y desastre perpetuo ante la presencia enfermiza de la tele...

2008-08-10T06:50:00.000-07:00

"That's not why people watch TV. Clever things make people feel stupid and unexpected things make them feel scared." (Phillip Jay Fry)

"Television! Teacher, mother, secret lover" (Homer Jay Simpson)

Comparten algo más que el segundo nombre... Y, por derecho propio, son el pilar que sostiene la trama de sus respectivos microuniversos; más allá del efectismo que desde el principio y sobre todo para el gran público tienen Bartolomiu J. (?) o Bender Bend Rodríguez (sin quitarle un ápice de reconocimiento al robot delincuente más querido del planeta ni a ese niño que es carne de presidio), ellos encierran la clave para entender la crítica al mundo moderno; en este sentido, sus frases los delatan por separado y sus trayectorias evidencian que ambas creaciones se retroalimentan, desde su consabida estupidez (científicamente probada con el crayola de Homer y la monstruosa autoprocreación de Fry) hasta el hecho de ser siempre los causantes de todos los males del mundo, normalmente sin tomar partido en ello o por mirar la vida con ese prisma extralimitado... En el fondo, con su ingenuidad y su egoísmo natural comunes, advertimos en Fry a un Homer de 10 años menos amén de una extraña evolución entre uno y otro ¿quién evidencia con mayor contundencia su profunda imbecilidad? seguramente Homer, aunque nos gustaría ver por un agujerito los 30 y los 35 años de nuestro Fry (una pena que todos permanezcan congelados en el tiempo).

Fry, aun estando menos machacado por la vida, bebe cerveza como un cosaco (también afirma haber padecido 3 infartos a base de Slurm), consume tele sin selección alguna y lleva una vida de inmerecido parásito, insustancial pero cómoda... Cómo Homer a sus 36-38 años sigue vivo (se predice su muerte una vez alcanzados los 42 y recordemos cómo la máquina de Farnsworth dio una fecha también cercana a la caída de Fry) es un hecho sólo explicable en los surrealistas parámetros del mundo creado por Groening y los suyos (surrealismo de verdad, no con la gratuidad con la cual hoy utilizamos el término porque desde mi punto de vista, las malas copias de Los Simpson o Futurama no son surrealistas, sólo tonterías reaccionarias porque sí- véase Padre de Familia, American Dad o South Park)... Después de los Monty, nadie había sido capaz de construir un legado así (por supuesto, en el terreno del humor, benditos sean Faemino Y Cansado), algo de lo que todo el equipo es perfectamente consciente y que no se cansan de reflejar a drede con muchos detalles a veces sutiles (¿recordáis el loro muerto del ciego que se queda con el perro de Bart?¿y el sketch del loro con Palin y Cleese).

Lo dicho, un placer y una recomendación establecer puntos de conexión entre los personajes de Springfield y de Nueva Nueva York, todos ellos condenados por una sociedad que agoniza, lo hacía en el 2000 y lo hará en el 3000, en torno a la tele.

Por cierto, visitad el pequeño anuncio de la última temporada en mundo fox... Larga vida al dios Homero! http://www.mundofox.com/la/series/los-simpson/

Saludemos todos al gran Hipnosapo...

2008-07-30T04:32:00.000-07:00

... ¿habría sido capaz de

soportar "El incidente" si no?

Últimas noticias sobre EL disco...

2008-07-20T08:43:00.000-07:00

18 de Julio de 2008 -. Tras el single bisagra -en cuanto que tema inédito- que es "Martyr" (penúltima imagen) Depeche (Marty, Dave, Fletch)está trabajando en la segunda etapa de grabación del nuevo disco en la ciudad de Nueva York. Se ha confirmado que Ben Hillier es el productor (quien firmó también "Playing the angel") y Ferg Peterkin realiza las labores de ingeniero colaborando además en los arreglos.
Por cierto, ya que el grupo está en Nueva York, Martin Gore ofrecerá una sesión DJ en la sala Hiro Ballroom de Nueva York el 24 de julio (para desgracia de todos los demás "damaged people from darkness" que vivimos al otro lado del charco.

26 de Junio de 2008-.Hace unas fechas se dio por concluida la primera etapa de grabación del nuevo disco de Depeche Mode en Santa Barbara, California. El grupo descansará hasta el mes de julio, momento en el que retomará el trabajo. Según fuentes cercanas a Gore y compañía, el material con el que están dando forma al nuevo disco es excelente. Se mantienen las fechas de lanzamiento previstas para inicios de 2009 (a quien sea, gracias!!). Uno de los aspectos que no está decidido es con qué casa de discos lanzarán este nuevo y esperado trabajo.

... Bueno, esto es lo más novedoso que he recopilado hasta ahora, seguramente encontraré más cositas que sacien la insaciable necesidad de este titán, aún no suficientemente considerado que es Depeche Mode, un punto de referencia obligado, un universo único, inclasificable, sublime... Uno de los mayores milagros de la historia de la música de todos los tiempos que, siguiendo los dictados de su propia naturaleza, continúa moviéndose por la genuina necesidad del artista de seguir creando, dibujando ese "giro angelical" hacia la más extrema oscuridad en forma de partitura.

Eso si, será difícil superar el cierre de "Playing..." con ese momentazo entre Gahan y Gore cantando "goodnight lovers" a pie de pasarela (foto de la derecha), emocionados como nunca, abrazo incluido... Larga vida a nuestros Depeche...

(información sobre el nuevo disco de Depeche Mode Lounge)

Ya está aquí el "Take and Look" de julio- agosto...

2008-07-13T10:10:00.000-07:00

...guía cultural para vivir la noche cordobesa... Gracias a David y a La factoria D por invitarme a ofreceros mi particular visión sobre la misma y por estar presente en sus rincones de ocio más interesantes.

Sister of night (en descenso a la ciudad prohibida)

“Destroy this City of Delusion/ Break these walls down [...]Justify my reasons/With your blood”
(City of Delusion, Black holes and revelations, Muse)

El séptimo ángel hace escala sobre mi espalda arrastrando
tras de sí toda voluntad de guardarte; se recuesta sobre mi
como un amante accidental, traicionado antes
de que sus pasos lo anticipen, sabe de mi entraña, lo intenta
consciente de que sólo este infierno de azahar podrá sobrevivirme.
Me advierte que soy una desertora cariátide de piedra autoinmolada,
Incapaz de sacrificarse a la quietud de su titánica tarea,
inmune gárgola inmunda, incólume mármol malherido, ajena compaña,
Rastro epilogal de dolor y compasión, tántalo de su víscera, destinada, sin más,
A que se ignoren las raíces del sufrimiento, regaderas de sangre en la ventana,
y la piedad que filtran a través de mi los que todavía palpitan, extática
por contrato, entre la bruma hipnótica de antro nocturno
Y la pared de cal blanca sobre la que recto a motor y te revuelcas afónico;
Mi inmortalidad, a este lado del río, me somete al mal
del puente tuerto, a la mirada sin entraña, al imposible desembarco.

Pero esta noche no, recuerdo, claudico ante tu frialdad de consumado suicida,
me abrasan las grietas de tu llanto, me recorren de lava hasta el alarido,
no puedo pasear impúdica tu corazón estallado sobre la bandeja, manchada de perfidia,
aunque extremo resistencias para que no te oigan mis cicatrices, saben demasiado
de saltos al vacío, de corduras con guadaña, de la última madrugada ante el espejo,
del desgarro de tejidos y el pánico eléctrico que hacen inminente el cortocircuito,
de las uñas que rascan el suelo buscando un cronómetro que paralice la cuenta atrás,
de la fachada y de mis tobillos enlutados con tus huellas tíber granate.
Me rindo sin más duelo a acunar tu silueta de títere oxidado y astillarme contigo,
Imposible seguir siendo mortaja de hielo que nunca se derrite,
sucumbo a la pulsión ancestral de esta ciudad prohibida, a su carne de tragedia,
reconozco que siempre le pertenecieron a ella mis fisuras de antiguo espectro,
Que he cobijado tu cuerpo de niño para adorarla en la penumbra más allá de lo que fui,
Que elegí volar hasta este naufragio de imperios porque aquí está mi punto de partida.
Engañada a conciencia por abril, procesada por mayo, condenada hoy, (des)velada
a mitad del callejón del Ataúd, destino Deanes, por la certidumbre de mi sombra,
hipotérmica por las caricias letales de esta metal luna invertida, simulacro
como este hijo difunto, de una vida común cuya prisa se quedó en el asfalto,
tres incisiones remotas que interrumpen distintos tramos de la misma arteria,
tampoco el jinete pudo abandonar este idilio urbano de nocturnos sin escapatoria,
sólo amaneció sin su permiso y las aceras rojas de lunares blancos
fueron mal disfraz para una herida infecta de sangre seca, de pasiones homicidas,
podredumbre de crepúsculo que aúlla versos y revive a los caídos de las cornisas.

Me quedo aquí, a cualquier precio, no quiero saber qué será
irse sin espacio en blanco para la vuelta, sin más noches de asfixia,
Abandonar este crepúsculo de ciudad milenaria,
(Desafiante paraíso, imán equidistante entre la vida y la muerte),
Elegir entre el ansia y la náusea de una herida incesante...
Aun cuando el epílogo del deseo convida a vestirse
y en raíles púrpura se consuman la huída del suicida,
la confianza del jinete, mi estatismo insalubre de manzana y tijera,
Córdoba se deshidrata de placer a 40 grados.

http://unmarcianoescribeunapostalacasa.blogspot.com/2008/07/take-and-look-julio-agosto.html

"Legendario Ingmar, magistral Pedro" (Tacones lejanos, 1991)

2008-07-08T03:27:00.000-07:00

Lástima que este film haya quedado, a líneas generales, como aquella pifia de Almodóvar al contar con alguien como Bosé... La verdad es que su interpretación no es ninguna maravilla pero, en fin, en este caso, cumple, y la calidad del film hace de éste un detalle mínimo... Más daño provoca en el espectador Miriam Díaz Aroca, sólo de recordarla diciendo eso de "le mató, le mató", me da ganas de matarme a mi también.

Por lo demás, esta película planea magistralmente sobre otra joya de Bergman, Sonata de otoño, mediante la intertextualidad externa y explícita que el personaje interpretado por Victoria Abril pone de manifiesto al comparar de manera concreta la situación de ella con respecto a su madre con la que viven los seres creados por el sueco con Liv Ullman e Ingrid Bergman al frente.

Almodóvar hace aquí su propia sonata, ideal base para él por tratarse tb de una película que habla de mujeres y mujeres, por ser puro diálogo e introspección al más puro estilo de Ingmar, y en ese camino aporta nada menos que su peculiar universo, su estética, los seres contradictorios y pasionales que lo habitan y por supuesto, la intensidad de las relaciones que se desatan en él... Dos relaciones madre e hija paralelas, cómo de golpe un abandono maquillado durante años explota arrasando los cimientos de un espacio supuestamente feliz que no es tal: en la sueca, con esa hermana enferma; en la española, con el trágico suceso que determina la resolución argumental del film... Rebeca, por debajo de esa vida supuestamente de lujo interno y externo, se enfrenta al desafío de sacar a la luz su verdad, y será precisamente esto lo que abrirá otro hilo de luz en el camino.Todo un círculo que busca su término y que está lleno de pasajes memorables en ambos casos y de unas interpretaciones (los dos tandems se salen) sublimes (Eterna Marisa Paredes que por fin con este papel es reconocida como ya se merecía)... Cine de autor en estado puro, reflexión de alcance universal sin pretensión extra, maravilloso ejercicio ante la arriesgada empresa de reinterpretar al insuperable maestro... Otro regalo de Almodóvar a la historia del cine que ni siquiera los errores de casting pueden empobrecer y que merece la pena revisionar.

"Lord Burton y su mundo de sombras" (Corpse bride, 2005)

2008-06-30T10:16:00.000-07:00

La verdad es que tras el hallazgo de Pesadilla antes de Navidad (1993) - que no dirigió, pero produjo y bendijo con el sumum de su universo-daba miedo que Tim Burton se repitiera en el espacio de la más auténtica animación ( temor no demasiado fundado porque ha demostrado ya ampliamente que es un 'cráneo previlegiado'con un mundo ficcional alucinante e irrepetible) pero ratifico con entusiasmo que este hombre y su equipo hacen una labor impagable gracias a la cual podemos asistir a todo un derroche de sensibilidad, artesanía, belleza, humor y magia sobre cuya autoría es imposible dudar; a partir de una trama sencilla, Burton configura un espacio dual pero perfectamente ensamblado.

La mezcla que el espectador experimenta entre cercanía hacia los personajes y un cierto desasosiego me parece lo más sobresaliente del film.Como siempre, la expresividad de estas criaturitas puede llegar a ser infernal pero se encuentran extrañamente dulcificadas por un toque angelical en algunos casos (Sally o Emily) y "cómico- siniestro"en otros (el alcalde de Halloween o Lord Barkis); esta atmósfera de hieratismo, casi prerrafaelista vuelto a la modernidad, envuelve y atrapa, logrando que la muerte, encarnada en un mundo mucho más liberado y divertido que el de los vivos en voluntaria paradoja, sea capaz de provocar la sonrisa y emocionar hasta la lágrima (vaya llantera la del final).

La configuración exquisita de todos los personajes merecería un capítulo aparte pero al menos me detengo en los protagonistas, que no pueden estar mejor definidos... La novia, con la piel ya azul y alguna extremidad en puro hueso, preciosa, impactante, conmovedora y, no obstante, en ocasiones, desafiante; toda una protagonista de leyenda becqueriana (increible la sensación que producen los planos en los que la joven camina de espaldas).

Yo diría que la película es perfecta tanto en su composición (la música de Elfman también magnífica y ya parte del sello Burton) como en su ejecución, y aplaudo que todavía haya gente en U.S.A. con una idea tan 'artística' del cine en general y de la animación en particular ( como en otro género y ámbito, los geniales creadores de Wallace y Gromitt) ahora que todo parece poder resolverse en el primer caso con mucho presupuesto y en el segundo tirando de ordenador (la mayoría de las veces con resultados más que decepcionantes)... Y esto está muy bien cuando la máquina está al servicio del arte ( Buscando a Nemo de 2003, por ejemplo) y no cuando el arte se convierte en una indigna excusa para hacer tonterías informatizadas como churros (Chicken little y cosas así- bonito pretexto el de "es para niños... ¿Y jim Henson, por ejemplo, en las dos series del Cuentacuentos de 1980 y 1990 o en Dentro del laberinto de 1986? ¿hay algo mejor?).

Una recomendación: Elegir la opción de la versión doblada puede resultar más fácil pero en este caso concreto (como en realidad, en ninguno... Una vez te acostumbras es un regalo)no lo recomiendo en absoluto... Nadie como la ofélica Helena Bonham-Carter y Depp para poner la voz y el corazón a una pareja tan armónica por alguna extraña razón (ellos mismos parecen salidos del imaginario pictórico Burton).

Un inconveniente: Quizá yo he echado de menos un mayor metraje que permitiera más escenas en las que Víctor, en ese perderse por el cementerio ( como hacía Jack) con el cuello tronchado y el paso indeciso, nos hubiera permitido ver cómo el personaje va encajando la situación y asumiendo su nuevo papel... Nada que pueda considerar no obstante un defecto, más bien lo dejo en una apreciación personal.

Lo dicho, mágica, magnética, divertida, emocionante... 100% Burton.

Por cierto, curiosísimos los extras de la edición especial (porque este tipo de ediciones pueden ser una maravilla para el freak o un engañabobos).

"... Y Truffaut creó a Antoine Doinel" (Los cuatrocientos golpes, 1959)

2008-06-24T02:37:00.000-07:00

Con este film, Truffaut pone en práctica de manera paradigmática una de sus citas más famosas (aquélla en la que afirmaba hacer las películas que le hubiera gustado disfrutar en su adolescencia o juventud)... La saga de Doinel, ese joven pícaro, indisciplinado, en ocasiones, frío, calculador, y sin embargo dotado de una sensibilidad única y escondida en un primer momento de su ciclo vital... todo un icono del cine europeo y por supuesto uno de los más carismáticos rostros de la Nouvelle Vague. A través de los diferentes "capítulos" de este personaje, híbrido entre las vivencias del propio director y las de Jean-Pierre Leaud -consolidando desde ahí una relación de mutuo enriquecimiento-, asistimos a un retablo de tramas y secuencias imprescindibles para todo amante del cine decidido a entrar en el microuniverso que fue el cinemá vérité... Sin duda, esta serie constituye el acercamiento más humano posible al complejo individuo que también fue el director; tómese esto como mera anécdota y curiosidad, dada la obviedad de que lo que hace buena o grande una obra de arte es el continente que envuelve un contenido creíble, que no veraz. Es un verdadero regalo para el espectador la continuación que tuvo este film, dada la difícil situación de partida que encuentra el personaje y que puede dejar un sabor agridulce... Aún así, entendida individualmente, hablamos de una gran película en la que uno engacha emocionalmente con el protagonista (eso tan pretendido por todo director que escribe historias de 'personajes') y con ese incomprendido mundo interior que sólo los que vemos el film conocemos ( porque el resto actúa con una falsa preocupación que habla mucho y muy bien de lo fácil que nos resulta hacernos los sordos ante un niño rebelde 'con causa'... Sin embargo, el carácter enérgico y optimista Antoine permite que Truffaut no haga de esto un drama sensiblero, sino, a su estilo, pura contención que provoca una emoción en el espectador más íntima, más intensa, nada facilona o superficial.

A destacar la increible interpretación de Jean Pierre Leaud, que conquista a la cámara en los momentos de pillaje y en los contados pero tremendos instantes en que el personaje como niño que es se viene abajo ( inolvidable la escena del llanto contenido en el furgón trás las rejas).

A pesar de la calidad, indiscutible, desde mi punto de vista, de este film como unidad, Los cuatrocientos golpes supone un perfecto prólogo de las grandes inquietudes y soledades de Doinel que con las siguientes películas irán desarrollándose, dando lugar a un críptico armónicamente cohesionado y coherente.

Con el visionado del film lo único que apetece es zamparse las demás incursiones en las que veremos al magnético e irresistible Doinel crecer ( su relación con las mujeres será uno de los grandes atractivos) como hombre y como artista ( en una línea narrativa paralela y, claro, perfectamente entrelazada a su andadura vital, se despliega toda una reflexión metaliteraria en la que Truffaut pone sobre la mesa sus preocupaciones sobre el oficio del escritor).

Por cierto, maravillosa y nunca suficientemente rememorada la escena del guiñol en la cual el director, en su afán por captar la realidad, sorprende a unos niños que disfrutan tremendamente del espectáculo infantil ajenos al hecho de estar siendo grabados.

La felicidad y su concreción (con Audio 1, Struggle for pleasure)

2008-06-21T08:36:00.000-07:00

Nos comimos los corazones, tanto, que vacíamos el stock de cada kiosco, de cada confitería... Yo lo volvería a hacer, aunque reconozco que todavía sueño despierta imaginando qué habría sido de la obra en la que quizá más nos hubiéramos implicado nunca.

Uno de nuestros genios (que no se enfade el primero coronado con tamaña distinción) llegó a Ítaca (versión califal) para concluir su personal odisea (curiosamente en 2001)... Y lo hizo buscando la concreción de una felicidad que traía alojada en el corazón, incrustada en la retina, aún fresca, palpitante y con su materialización en celulosa bajo el brazo.

Y con los primeros acordes de Struggle for Pleasure, empezamos a ensayar la obra non nata más añorada de la historia de Atrezzo; la quisimos, la deseamos, quizá la pervertimos mientras ella nos pervertía, la pusimos en segundo lugar ante la trepidante emisión de "Betty la fea" (si, sucedió), la discutimos, la soñamos juntos... La esperamos pero ni ella ni Godot se dignaron a aparecer y la maldición se cernió sobre nosotros: nunca habría un fruto sobre el escenario de todo aquello, nunca una celebración que la recordara, nunca un reparto en el que volviéramos a coincidir... Jamás un parto fue tan yermo.

Pero nos quedaba lo más importante: un vínculo que ya parece indestructible y la memoria de lo que podría haber sido. Aquella felicidad ya había surtido su efecto por eso no tuvo lugar, acabó por formar parte del pasado, por borrarse de la retina y del corazón de aquél, por convertirse en un mito para los que habíamos tenido el inmenso honor de ser elegidos en aquel casting.

Los corazones de caramelo rojo, a la vista (y para mi), siguen teniendo ese componente "humano" que hacía a mi personaje sádico, perverso, cuando los mordía... Y a mi, me siguen sabiendo a lo que debió ser la tantas veces perseguida felicidad concreta.

Qué importaba que nuestra ilusión no pudiera guardarla... No cambiaría este recuerdo por nada del mundo. Gracias a los que hicistéis posible aquella época.

Vallejo y sus "problemas" de intensidad y altura

2008-06-19T02:50:00.000-07:00

Si a Vallejo le salía espuma... Utilizo esta cita en el poemario que escribo en estos momentos porque no se podía decir mejor con menos.

La palpitante, vampírica necesidad de escribir nos enfrenta con nosotros mismos ( tal y como parecen hacerlo "los Vallejos" de las fotografías), por eso el verso desde la entraña, va más allá del mundo que lo envuelve y sus codicias, y por eso no es apto para todos los públicos, es decir, implica el desnudo integral de la musa juanramoniana, el descenso a los infiernos como quien baja a comprar el periódico (decía Sabina que conocía el Averno por haber pasado más de una noche allí), la irracional empatía con el suicida...

El que diga que vuela pero que ojalá no lo hiciera pierde el tiempo (ya lo decía el gran Oliverio Fernández)... El que vuela es cometa de pellejo y arteria, y lo es con una profunda satisfacción, con la conciencia de haber hallado en esa magia (así lo define J.D.) el sentido de la vida (a pesar de que ya lo hicieran los Python en 1982, indudablemente).

Por eso, que salga toda la espuma necesaria, sobre todo porque ante eso la rendición para el que vuela no existe... Bajo la espuma nos espera la salvación, la única que conozco. Cada verso, es un motivo para seguir volando.

INTENSIDAD Y ALTURA

Quiero escribir, pero me sale espuma,
Quiero decir muchísimo y me atollo;
No hay cifra hablada que no sea suma,
No hay pirámide escrita, sin cogollo.
Quiero escribir, pero me siento puma;
Quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay toz hablada, que no llegue a bruma,
No hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.
Vámonos, pues, por eso, a comer yerba,
Carne de llanto, fruta de gemido,
Nuestra alma melancólica en conserva.
Vámonos! Vámonos! Estoy herido;
Vámonos a beber lo ya bebido,
Vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.

Clean

2008-06-17T08:20:00.000-07:00

"I am guilt, like shackles on my feet, like a halo in reverse"... En lo que Violeta se decide a ser feliz, desde que Italia gana el Mundial del Naranjito hasta que hoy se juega "los cuartos" en la Eurocopa que apenas acaba de empezar, sus rasgos palidecen y se afilan, incapaces de incorporar a ras de pellejo, la fosa que arde invadida por la memoria. Mal día éste para aflojar vendas y desinfectar heridas, más allá de la epidermis al algodón con yodo le espera un océano de rozaduras inabarcable, exagerado, insensible por culpa del abandono y una quizá milenaria cobardía... Sin embargo, la suerte está echada: habrá que urgar hasta el fondo sofocando cántico y clamor, alivio y alarido. La aprendiz Violeta debe amanecer y emerger de la fosa de los alcatraces buscando los epílogos de si misma para que no sólo la palabra le sobreviva.

Clean

The cleanest I´ve been

An end to the tears

And the in-between years

And the troubles I´ve seen

Now that I´m clean

You know what I mean

I´ve broken my fall

Put an end to it all

I´ve changed my routine

Now I´m clean

I don´t understand

What destiny´s planned

I´m starting to grasp

What is in my own hands

I don´t claim to know

Where my holiness goes

I just know that I like

What is starting to show

Sometimes

As years go by

All the feelings inside

Twist and they turn

As they ride with the tide

I don´t advise

And I don´t criticise

I just know what I like

With my own eyes

Sometimes

("Clean", Violator, D.M.)

Otras heridas... Luis Cernuda.

2008-05-18T13:03:00.000-07:00

Parece imposible decir algo nuevo... Pero Cernuda tenía que estar aquí, ya necesitaba un rastro de su aureola interminable.

Me he sorprendido, en estos días, reconociéndome en sus versos, he tomado consciencia de hasta qué punto este antiguo ha sido maestro de cada emoción concebida por mi, evidentemente sin ningún ánimo de repetir su genio (inútil tarea, yerma por otra parte) sino de encontrar mis propias pulsiones... He creado versos (posibles o invisibles) a través de él sin saberlo, le debo tanto (como, pienso, debería, cualquier poeta) que no sé por dónde empezar.

Incluyo un poema que tiene especial relevancia para mi, que me ha devuelto por un instante a la adolescente que fui.

PRECIO DE UN CUERPO (Poemas para un cuerpo)

Cuando algún cuerpo hermoso,

como el tuyo, nos lleva

tras de sí, él mismo no comprende,

sólo el amante y el amor lo saben.

(Amor, terror de soledad humana.)

Esta humillante servidumbre,

necesidad de gastar la ternura

en un ser que llenamos

con nuestro pensamiento,

vivo de nuestra vida.

Él da motivo,

lo diste tú; porque tú existes

afuera como sombra de algo,

una sombra perfecta

de aquel afán, que es del amante, mío.

Si yo te hablase

cómo el amor depara

su razón al vivir y su locura,

tú no comprenderías.

Por eso nada digo.

La hermosura, inconsciente

de su propia celada, cobró la presa

y sigue. Así, por cada instante

de goce, el precio está pagado:

Este infierno de angustia y de deseo.

Otras heridas... Alejandra Pizarnik

2008-04-26T14:15:00.000-07:00

"Alejandra Alejandra.../ debajo estoy yo/...Alejandra"

El martes día 29 de abril, Alejandra Pizarnik habría cumplido 72 años... Sin embargo, un exceso de cicatrices, las mismas que la hicieron inmortal a través de su verso, la condujo hasta la caída final con sólo 36 (la misma cifra que marca su nacimiento). Murió en 1972, así que sus 72 años de ahora pertenecen a su memoria, a su esencia, a la belleza de su lírica doliente... Hablan de su pervivencia más allá del suicidio, ese privilegio que sólo tienen los antiguos a pesar de la trampa que pareció suponerle la vida.

Esta voz que habla quizá también se debatió entre la píldora homicida o el alféizar... Qué más da. La cuestión es que su piel hoy se eriza ante la relectura nunca redundante de los textos que Pizarnik nos dejó; por encima de las modas, la calidad de esta poeta salpica de sangre hasta hacernos tambalear, invita a la dolorosa introspección de las heridas internas.

La cuestión es que hoy la homenajea incluyéndola en su círculo epilogal, le dedica unas líneas con la mayor o menor destreza que otras conciencias le dejaron... Sigue buscando el punto en que empezaba el lacrimal de la joven Alejandra, porqué así, porqué tan rápido, porqué sin más, porqué a pesar de todo.

Tus palabras me atraviesan como un puñal rozando el costado... Siempre he sido una niña demasiado frágil y demasiado vieja. Quizá por eso este poema sea ahora tan necesario.

EL DESPERTAR
..........................................................................................a León Ostrov

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y se ha volado

y mi corazón está loco

porque aúlla a la muerte

y sonríe detrás del viento

a mis delirios

Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa

ni las estaciones queman palomas en mis ideas

Mis manos se han desnudado

y se han ido donde la muerte

enseña a vivir a los muertos

Señor

El aire me castiga el ser

Detrás del aire hay monstruos

que beben de mi sangre

Es el desastre

Es la hora del vacío no vacío

Es el instante de poner cerrojo a los labios

oír a los condenados gritar

contemplar a cada uno de mis nombres

ahorcados en la nada.

Señor

Tengo veinte años

También mis ojos tienen veinte años

y sin embargo no dicen nada

Señor

He consumado mi vida en un instante

La última inocencia estalló

Ahora es nunca o jamás

o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo

y desaparezco para reaparecer en el mar

donde un gran barco me esperaría

con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas

y hago con ellas una escala

para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final

Todo continuará igual

Las sonrisas gastadas

El interés interesado

Las preguntas de piedra en piedra

Las gesticulaciones que remedan amor

Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo

porque aún no les enseñaron

que ya es demasiado tarde

Señor

Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez

cuando yo era una anciana

Las flores morían en mis manos

porque la danza salvaje de la alegría

les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol

cuando era niña

es decir ayeres decir hace siglos

SeñorLa jaula se ha vuelto pájaro

y ha devorado mis esperanzas

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

Qué haré con el miedo

Otras heridas... Octavio Paz

2008-04-19T04:31:00.000-07:00

Continuación de un pequeño tributo a Octavio Paz. Declaración de intenciones de un poeta desde la tumba (he dedicado un buen rato a distribuir los versos, que van binariamente alternados entre margen izquierdo y central con variaciones, pero parece que no me permite el formato. Mis disculpas).

TUMBA DEL POETA

El libro

el vaso

el verde obscuramente tallo

el disco

lecho de la bella durmiente

la música

las cosas anegadas en sus nombres

decirlas con los ojos

en un allá no sé donde

clavarlas

lámpara lápiz retrato

esto que veo

clavarlo

como un templo vivo

plantarlo

como un árbol

un dios

coronarlo

con un nombre

inmortal

irrisoria corona de espinas

¡Lenguaje!

El tallo y su flor inminente

sol-sexo-sol

la flor sin sombra

la palabra

se abre

en un allá sin donde

extensión inmaculada

transparencia que sostiene a las cosas

caídas

por la mirada

levantadas

en un reflejo suspendidas

Haz de mundos

instantes

racimos encendidos

selvas andantes de astros

sílabas errantes

marea

todos los tiempos del tiempo

SER

una fracción de segundo

lámpara lápiz retrato

en un aquí no sé donde

Un nombre

comienza

asirlo plantarlo decirlo

como un bosque pensante

encarnarlo

Un linaje comienza

en un nombre

un adán

como un templo vivo

nombre sin sombra

clavado

como un dios

en este aquí sin donde

¡Lenguaje!

Acabo en su comienzo

en esto que digo

acabo

SER

sombra de un nombre instantáneo

NUNCA SABRÉ MI DESENLACE

Octavio Paz

Otras heridas... T. S. Eliot

2008-04-01T12:44:00.000-07:00

Un homenaje necesario a un poeta necesario... Invocamos con desesperación de corazón hambriento a Thomas Stearns Eliot(1888-1965)... Que su verso salve a abril de sí mismo... Otra vez.

A GAME OF CHESS

The Chair she sat in, like a burnished throne,

Glowed on the marble, where the glass

Held up by standards wrought with fruited vines

From which a golden Cupidon peeped out
80
(Another hid his eyes behind his wing)

Doubled the flames of sevenbranched candelabra

Reflecting light upon the table as

The glitter of her jewels rose to meet it,

From satin cases poured in rich profusion;
85
In vials of ivory and coloured glass

Unstoppered, lurked her strange synthetic perfumes,

Unguent, powdered, or liquid—troubled, confused

And drowned the sense in odours; stirred by the air

That freshened from the window, these ascended
90
In fattening the prolonged candle-flames,

Flung their smoke into the laquearia,

Stirring the pattern on the coffered ceiling.

Huge sea-wood fed with copper

Burned green and orange, framed by the coloured stone,
95
In which sad light a carvèd dolphin swam.

Above the antique mantel was displayed

As though a window gave upon the sylvan scene

The change of Philomel, by the barbarous king

So rudely forced; yet there the nightingale
100
Filled all the desert with inviolable voice

And still she cried, and still the world pursues,

'Jug Jug' to dirty ears.

And other withered stumps of time

Were told upon the walls; staring forms
105
Leaned out, leaning, hushing the room enclosed.

Footsteps shuffled on the stair.

Under the firelight, under the brush, her hair

Spread out in fiery points

Glowed into words, then would be savagely still.
110

'My nerves are bad to-night. Yes, bad. Stay with me.

'Speak to me. Why do you never speak? Speak.

'What are you thinking of? What thinking? What?

'I never know what you are thinking. Think.'

I think we are in rats' alley
115
Where the dead men lost their bones.

'What is that noise?'

The wind under the door.

'What is that noise now? What is the wind doing?'

Nothing again nothing.
120
'Do

'You know nothing? Do you see nothing? Do you remember

'Nothing?'

I remember

Those are pearls that were his eyes.
125
'Are you alive, or not? Is there nothing in your head?'

But

O O O O that Shakespeherian Rag—

It's so elegant

So intelligent
130
'What shall I do now? What shall I do?'

'I shall rush out as I am, and walk the street

'With my hair down, so. What shall we do to-morrow?

'What shall we ever do?'

The hot water at ten.
135
And if it rains, a closed car at four.

And we shall play a game of chess,

Pressing lidless eyes and waiting for a knock upon the door.

When Lil's husband got demobbed, I said—

I didn't mince my words, I said to her myself,
140
HURRY UP PLEASE IT'S TIME

Now Albert's coming back, make yourself a bit smart.

He'll want to know what you done with that money he gave you

To get yourself some teeth. He did, I was there.

You have them all out, Lil, and get a nice set,
145
He said, I swear, I can't bear to look at you.

And no more can't I, I said, and think of poor Albert,

He's been in the army four years, he wants a good time,

And if you don't give it him, there's others will, I said.

Oh is there, she said. Something o' that, I said.
150
Then I'll know who to thank, she said, and give me a straight look.

HURRY UP PLEASE IT'S TIME

If you don't like it you can get on with it, I said.

Others can pick and choose if you can't.

But if Albert makes off, it won't be for lack of telling.
155
You ought to be ashamed, I said, to look so antique.

(And her only thirty-one.)

I can't help it, she said, pulling a long face,

It's them pills I took, to bring it off, she said.

(She's had five already, and nearly died of young George.)
160
The chemist said it would be alright, but I've never been the same.

You are a proper fool, I said.

Well, if Albert won't leave you alone, there it is, I said,

What you get married for if you don't want children?

HURRY UP PLEASE IT'S TIME
165
Well, that Sunday Albert was home, they had a hot gammon,

And they asked me in to dinner, to get the beauty of it hot—

HURRY UP PLEASE IT'S TIME

HURRY UP PLEASE IT'S TIME

Goonight Bill. Goonight Lou. Goonight May. Goonight.
170
Ta ta. Goonight. Goonight.

Good night, ladies, good night, sweet ladies, good night, good night.

... Poco más se puede decir... Escuchar "The burial of the dead" con este link:

http://www.youtube.com/watch?v=3tqK5zQlCDQ

VIoleta Violenta... AfterHours o Jó,qué noche de Martin Scorsese (1985)

2008-03-29T12:48:00.000-07:00

Paul Hacket y los demonios del So-Ho

Es una lástima que este camaleón que es Scorsese se vea tan incomprendido (a pesar de ese Oscar, tardío e insuficiente), demostrando que a Hollywood, a líneas generales, se le puede aplicar aquello que Allen decía en Annie Hall sobre California (Hollywood no tira la basura, la convierte en ¿cine?)... Esta vez un Marty aún joven para este mundillo, hace género, algo sólo al alcance de unos pocos, pero por desgracia, dada esa lacra de la comedia como género menor en cualquiera de sus maneras, y unida ésta a que sólo se ha hecho caso de verdad al Scorsese de mafias, nos encontramos con un despliegue de ingenio y de saber hacer que en general es visto como una buena cinta y nada más... La edad de la inocencia, Gangs of New York o La última tentación de Cristo viven, salvando las distancias, esta suerte de injusticia.
El inolvidable Paul Hacket y su laberinto neoyorkino de infortunios entre artistillas, rateros y demás almas excéntricas, desorientadas y, en cierto modo, diabólicas por ofrecer una primera impresión amable y descubrir su desequilibrio poco después, dan lugar a una trama espectacularmente trazada desde su guión original (la tesis de Minion)hasta la puesta ante la cámara... Todo fluye, ágil, a golpes, sin dar tiempo a salir de la historia pero a la vez logrando que el espectador mire a Hacket con cierta distancia, para que no sea la vivencia tan insoportable como lo es, de hecho, para él... Sin embargo, como pasa con las películas de este calibre, uno la ve por enésima vez y desea profundamente que el personaje de Dunne no de un solo paso hacia el So-Ho... Demasiado tarde: la magia comienza de nuevo y nuestro improvisado Ulises se embarca otra vez en una caída al vacío que irá demacrándolo a todos los niveles.
El humor de esta película 100% hijo de su director, atroz, lo es más curiosamente porque las situaciones en que se produce no permiten una risa que no sea de desesperación... Ironía ante lo absurdo sin tregua.
El elenco en estado de gracia se ve hilado por un tremendo Griffin Dunne que asume como nadie a ese oficinista apagado que de repente sufre un cortocircuito... Soberbia la progresiva pérdida de las maneras, la salida paulatina de su mundo para sobrevivir en un espacio inmenso que no obstante Scorsese y su equipo se encargan de convertir en escenario claustrofóbico, elíptico, de caminos tan circulares como la propia dinámica de la película; su estética recuerda por momentos, con esa "niebla" que emerge del asfalto, al apocalíptico paisaje de la infernalmente lírica Blade Runner (1982).
Perfecta para cualquier momento, divierte terriblemente y hace del cine una experiencia única a partes iguales... ¿La comedia un género menor? en manos de Scorsese, de Allen, de los Coen o los Python entre "algunos" otros (tampoco muchos), la comedia alcanza su cenit.

Violeta Violenta... Julio Romero de Torres

2008-03-27T02:44:00.000-07:00

Julio, Cordobés maldito.

Si habláramos de sobrevalorados dentro del panorama cultural universal, no bastaría con una sola vida para adentrarse en ese jardín.. Sin embargo, mi paciencia es infinita y mi lengua afilada cuando lo atroz se hace "incontestable"...

No podemos decir lo mismo de Romero de Torres sino todo lo contrario. Su talento, tantas veces vilipendiado por críticos de arte que quizá cometieron el mismo error que aquel pintor conceptual del que hablaban Faemino y Cansado ("permaneció 5 años en Económicas pensando que lo hacía en Bellas Artes... No aprendió ni de lo uno, ni de lo otro"), para mi no tiene discusión, pero parece que aún nos sale un apocamiento propiamente cañí, el mismo que ha dilatado el que a Javier Bardem, por ejemplo, se le valore como uno de los mejores actores DEL MUNDO, hasta que los americanitos se han equivocado este año y por fin le han dado la maldita estatuilla. Sí, todavía con respecto a Romero de Torres rige ese aplauso a medio cocer, quizá en parte porque un contenido localista, para el gran público, no puede esconder nada atemporal y aespacial (¿no recuerda esto a lo que aún sucede con Lorca y esa absurda disputa entre el Romancero y Poeta en N.Y.?); y es que tal planteamiento, además de ir contra presupuestos tan incontestables como la dicotomía fondo/forma establecida por Jakobson allá por 1959 en la famosa conferencia de Indiana, es un "ábrete boca y di lo que quieras", algo que, a ver que le vamos hacer, se encuentra uno con tanta asiduidad.

Córdoba es un escenario, ni más ni menos que eso... Y, como el jinete lorquiano, Julio la buscó sin descanso, herido de muerte y aún inmerso en ella, murió como es inherente a cualquier artista de verdad, persiguiéndola todavía; y, a pesar de los malditos tunos(una plaga, una verdadera plaga), lo hizo en nombre de la gravedad, de esa grandeza magnética, elegante, milenaria que es Córdoba, tierra oscura repleta de callejones del gato, sí, pero también y como nadie de callejones de las flores. Su, desde mi punto de vista perfección técnica, que transpasa el óleo y desploma la entraña,ni siquiera es todo lo que se puede decir... Y Córdoba me sigue pareciendo lo mejor para ese devenir de reivindicadas pasiones, consideradas muy bajas por la sociedad de su tiempo (y por desgracia aún por algún energúmeno de la actual) como el lesbianismo no como particularidad sino como otra manera más de expresión amor y deseo; los bajos fondos en una dignificación visionaria del mundo de la prostitución, algo que le hizo pagar duros peajes en concepto de popularidad y ascensos; los comportamientos irracionales de los amantes, sin juzgarlos, simplemente, robándoles el alma para filtrarla por la tela; y, entre otras tantas vertientes (maldito sea el que dijo que no era más que un pintor de carteles,ése sí era maldito), el encuentro al margen del bien y del mal, más allá del paraíso, entre lo sagrado y lo profano, la mayor herejía del mundo nunca fue tan bella, tan sublime.

La Gracia (1915) es uno de los cuadros que más venero y que en mi niñez más impacto me causó... Nada como este cristo descendido, esta mujer aniquilada como pago por su lascivia, por haber elegido el placer al dogma.
Increible la anatomía y su postura, esa caída que parece mantenerse sin ayuda; el deseo apagado da paso a una belleza sublime imbuida, eso sí, de la más profunda oscuridad pero que parece no apagarse nunca. Córdoba envuelta en un sudario sobrevive a las envidias ajenas y a las propias fallas... Córdoba está ahí, albergada en el cuerpo más bello que jamás haya existido.

Oscuridad y desgarro, tristeza antigua, inmortal, nada que ver con la sarta de tópicos que, incluso con la mejor intención, cosifican este legado con ideas como que la mujer cordobesa es sólo gitana, porque claro, lo gitano es andaluz, como si esta legendaria estirpe no fuera española con todas las letras... La Chiquita piconera debe mucho a la belleza Asia Aceituna pero no menos que a las raíces cristianas, judías y mozárabes que esencializan a parte de verdades más o menos ajustados sobre aquella lejana convivencia, el universo de Romero de Torres, a fin de cuentas, una idealización cargada de sentido. La mujer de sus lienzos es mármol ofélico, casi amarillento, curva equilibrada, fídica y un profundo contraste entre la languidez primera con la oscuridad inasible desde el párpado hasta el inicio del pómulo... Pieza de tanagra quebrada desde el origen, con cien pasados a sus espaldas, sufriendo conscientemente sólo por el último, ángel, ser transterrenal y, sin embargo, sangre y voluptuosidad.

Sirva esta espontáneo homenaje como un abrazo al antiguo desde una aprendiz de oscuridades, discípula indigna a la que salva la realidad de esa obsesión que, como decía J.L. Amaro la vez que lo conocí, sería en este caso, la poesía.

Otras heridas... Ted Hugues

2008-03-26T11:48:00.001-07:00

Ante tal cantidad de aproximaciones serias y desfasados prontos hembristas, parece complicado acercarse a una relación como la de Ted Hugues y Sylvia Plath. Sin embargo, ahí están sus textos, desde los privados (esos que hacen saltar el código ético del filólogo) hasta los versos que ambos compusieron y que forjaron la cuna y la tumba del matrimonio como tal.

Estoy escribiendo sobre ellos dentro de un espero futuro poemario... Ahora os ofrezco unos versos de Hugues, sería una desvergüenza anteponerme, explico el origen de este entusiasmo mío nada moderno, lo sé, a esta infeliz pareja.

Conozcamos de momento al otro, esta vez también subtitulado, el que fue para Sylvia, la ilusión del ojo al otro lado de.... Bueno, lo dejo para el epílogo (Le diable sabe de lo que hablo).

DAFFODILS

Remember how we picked the daffodils?
Nobody else remember , but I remember.
You daugther came with her harmfuls, eager and happy
Helping the harvest. She has forgotten.
She cannot even remember you. And we sold them.
It sound like sacrilege, bur we sold them.
We were so poor? Old stoneman, the grocer,
Boss-eyed, his blood-pressure purpling to beetroot
(It was his last chance,
He would die in the same great freeze as you),
He persuaded us. Every spring
He always bought them, sevenpence a dozen,
‘A custom of the house’.

Beside, we still weren’t sure we wanted to own
Anything. Mainly we were hungry
To convert everything to profit.
Still nomads-still strangers
To our whole posession.The daffodils
Were incidental gilding of the deeds
Treasure trove. They simply came,
And they kept on coming.
As if not from the sod but falling from heaven.
Our live were still a raid on our own good luck.
We knew we’d live for ever.We had not learned
What a fleeting glance of the everlasting
Daffodils are. Never identified
The nuptial flight of the rarest ephemera-
Our own days!

We thought they were windfall.
Never guessed they were a last blessing.
So we sold them.We worked at selling them
As if employed on somebody else’s
Flower-farm.You bent at it
In the rain of that april – your last april.
We bent there togheter, among the soft shrieks
Of their girlish dance-frocks-
Fresh – opened dragonflies,wet and flimsy,
Opened too early.

We piled their frailty lights on a carpenter’s bench,
Distributed leaves among the dozens-
Buckling blade – leaves, limber,groping for air, zinc – silvered –
Propped their raw butts in bucket water,
Their oval, meaty butts,
And sold them, sevenpence a bunch-
Wind- wounds, spasm from the dark earth
With the odourless metals
A flamy purification of the deep grave’s stony cold
As if ice had a breath-
We sold them, to whiter.
The crop thickened faster than we could thin it.
Finally, we were overwhelmed
And we lost our wedding-present scissors.

Every March since they have lifted again
Out of the same bulbs, the same
Baby cries from the thaw,
Ballerinas too early for music shiverers
In the Draughty wings of thea year.
On that same groundswell of memory, fluttering
They return to forget you stooping there
Behind the rainy curtains of a dark april,
Snipping their stems.

But somewhere your scissors remember.Wherever they are.
Here somewhere, blade wide open,
April by April
Sinking deeper
Through the sod –an anchor, a cross of rust.

NARCISOS

¿Recuerdas cómo recogíamos narcisos?
Nadie más lo recuerda pero yo lo hago.
Tu hija venía con su perjuicio; ansiosa y feliz
De ayudar en la cosecha. Ella lo ha olvidado.
Ella no puede recordarte. Y los agotamos.
¿Fuimos tan pobres? El viejo hombre piedra, el tendero,
Aspecto de jefe, la presión de su sangre púrpura desde la raíz
( Fue su última oportunidad.
Como tú, moriría en el mismo gran frío),
Él nos persuadió. Cada primavera
Siempre los compraba: siete centavos una docena,
‘Costumbre de la casa’.

Además de nunca estar seguros de querer
Nada para nosotros; principalmente estábamos hambrientos
Por transformarlo todo en provechoso.
Permaneciendo nómadas -permaneciendo extraños
A todas nuestras posesiones. Los narcisos
Fueron tesoros incidentales encontrados
En los dorados hechos. Ellos simplemente vinieron,
Siguieron llegando
Como si no saliesen del césped sino que cayeran del cielo
Nuestra vida, sin embargo, sorprendía nuestra propia buena suerte.
Sabíamos que viviríamos para siempre. No aprendimos
Que los narcisos son una fugaz mirada
De lo eterno. Nunca identificamos
Con nuestros propios días
El nupcial vuelo de las raras efímeras.

Apilamos la fragilidad de sus liviandades en un banco de carpintero
Distribuimos docenas de hojas-
Hoja combada – hojas flexibles; a tientas por el aire; cinc – plateada-
Conveniente para su descarnado tallo en el agua del balde,
Su carnoso tallo oval.
Y los vendimos, siete centavos un banco –
Viento – heridas, espasmos de la oscura tierra
Con metales sin olores
Una inflamada purificación de las frías lápidas
Como si el hielo hubiese tomado aliento.

Por su palidez los vendimos.
Rápidamente cosechamos lo grueso y pudimos con lo fino.
Finalmente estuvimos abrumados
Y perdimos las tijeras del presente de boda.

Cada marzo se levantaron nuevamente
Fuera de los mismos bulbos, los mismos
Niños llorando al deshelarse
Bailarinas demasiadas cercanas a los estremecimientos de la música
En las alas de las corrientes de aire del año.
En este mismo maremoto de la memoria; flotando
Ellos regresan olvidando que te inclinaste allí
Detrás de la lluviosa cortina del oscuro Abril.

Pero en algún lugar tus tijeras recuerdan. Dondequiera que estén.
Aquí en algún lugar las hojas abiertas de par en par,
Abril tras Abril
Profundamente hundidas
A través del césped – Un ancla, una cruz de herrumbre.

Otras heridas... Il Caravaggio

2008-03-21T13:13:00.000-07:00

Información de Milko A. García Torres Recopilación de la colección "Pinacoteca Universal Multimedia",F & G Editores, Madrid.
"(...)El 24 de octubre de 1609 un aviso publicado en Roma afirma que "el famoso pintor" Caravaggio ha sido muerto o desfigurado en Nápoles. Cuentan con mayor detalle Bellori y Baglione que el artista fue tan salvajemente acuchillado en el rostro por sus enemigos que quedó casi irreconocible. Recuperado de estas heridas sigue pintando en Nápoles, hasta que en junio de 1610 decide embarcarse rumbo a Roma. Está convencido de que va a recibir el perdón papal, aunque todavía no se ha podido averiguar si alguien confirmó al artista que Su Santidad iba a responder a sus expectativas, tal y como consta en un aviso fechado el 31 de julio de 1610. El caso es que durante el viaje se produce un nuevo y fatal incidente. Cuenta Bellori que la guardia española detiene a Caravaggio porque le confunde con otro Cavaliere. Le hacen desembarcar en algún lugar cercano al pueblecito de Port'Ercole, sobre el promontorio de Monte Argentario, donde parte del litoral se encuentra bajo la jurisdicción del Virrey español en Nápoles. Cuando las autoridades se dan cuentan de su error, sueltan al Caravaggio pero su barco se ha ido sin él. Sin ninguna de sus pertenencias, el artista decide ir andando por la costa, infectada por la malaria hasta los años 30. La fiebre acabará con su vida en la playa de Port'Ercole sin nadie conocido a su alrededor. Baglione dirá "murió mal como mal había vivido". De hecho, la noticia de su muerte llega a Roma días después y no se conoce en qué lugar fue enterrado. Sólo se sabe que el Virrey de España escribió a los aduaneros para darles la orden de localizar los bienes del insigne pintor, porque quería que un cuadro de San Juan quedara bajo custodia española. A Roma llegaron dos avisos, el 28 y el 31 de julio de 1610. El primero afirma: "Se ha recibido noticia de la muerte de Michelangelo da Caravaggio, pintor famoso, eminente en el arte del color y la pintura del natural, de resultas de enfermedad en Port'Ercole".

Tremenda incógnita la que rodeó a Merighi. Tremenda todavía su sangre púrpura escapando por el desagüe de mi ducha (no es tal la hipérbole). Tremendo el vértigo entre la historia y lo inmediato.

En las próximas entradas, iré recopilando información, retales curiosos de internet y otras fuentes sobre la caída de este oscuro pálpito que continua su camino hacia esta mínima entraña.

Violeta Violenta... Jesuschrist Superstar(1973) y sus demoniacas consecuencias...

2008-03-21T07:36:00.000-07:00

Me cuesta sobre manera disfrutar el género musical, sin embargo, hay casos muy concretos en los que una película va más allá de su género... He aquí el caso y mi recomendación de viernes santo; una impresionante ópera rock que no ha envejecido lo más mínimo con el paso del tiempo salvo en una cosa: la lógica caducidad de unos ideales muy frescos y necesarios en la época pero que hoy resultan quizá algo adolescentes.

Por lo demás, nos encontramos ante una obra maestra en toda regla cuyo repertorio musical sigue emocionando con la misma intensidad de siempre, con un sonido atemporal por cuanto conserva todas las señas de identidad del contexto al que pertenece, no dando sensación alguna de 'rancio' sino todo lo contrario...Inolvidable y maravillosa la fusión entre el espacio histórico-físico y el universo estético hippy en forma de energéticas y bellísimas coreografías que crean un paraje idóneo para el desarrollo de la acción.

En cuanto al reparto... qué podemos decir... No ha habido un Judas como el desaparecido Carl Anderson, ni un Jesucristo como Neely (por algo estos actores han seguido representando esta obra hasta nuestros días)... El ensamble entre la acción y la música es vibrante, ágil, tan emocionante que desde el principio la sintonía que se prologa en todo el repertorio encoje el corazón y poco a poco la historia te atrapa, seas o no partícipe de este manipuladísimo testimonio 'divino'... El mensaje de la película es más sencillo y, en esa medida, muy honesto: no se plantea la veracidad de los textos sagrados (que el tema daría para 30 películas más) sino que se limita a aceptar la historia como mitología, como una 'realidad' que el pueblo asume consciente de su 'letra pequeña'... A partir de ahí emprende la noble batalla de ofrecer otra visión del mito, y dentro de lo convencional, poner su papel en tela de juicio con el fin de reconducir la crítica hacia la sociedad contemporánea.

De la misma forma (y lo siento mucho, no es mi intención herir sensibilidades), he de denunciar (porque es un atraco a mano armada) la 'blasfema' profanación perpetrada sin un ápice de calidad ni sentido del ridículo por Sesto y los suyos... Sin duda, una de las grandes herejías para la historia de la música y la farándula, en particular... No conformes con una traducción repegada de mala manera con Superglu del todo a cien, los actores intentan vergonzosamente emular el timbre de los originales y todo queda en un exceso de gorgoritos cutrísimos desmantelados por la nula interpretación. Para rematar, en vez de copiar la música se hace una versión cañí (mezcla los horteros grupos ibéricos de la época/ BSO Star Trek)... Todo ello hace que si la anterior ya nos parecía excecional, mítica, clásica, queramos volver a verla una y otra vez para que se nos pongan de nuevo los pelos de punta como el primer día y de paso nos haga olvidar esa página no reconocida como tal de la historia negra cultural de este país... Y aunque lo decore con chascarrillos, respeto enormemente cualquier otra postura, como no podría ser de otra manera, esa es la esencia de la crítica; utilizando aquéllo que decía Darío, "mi crítica es crítica en mi", siempre razonada y siempre consciente de si misma, ahora eso sí, estable ( que no estática).

Recomendable, por lo tanto, ver esta peli en días de pasión, una excusa para los fanáticos y una verdadera motivación para los curiosos... ¿una razón más para verla?¿sabíais que éste fue el escenario de La vida de Brian, nada menos?

Otras heridas... Anne Sexton.

2008-03-20T13:19:00.000-07:00

An Obsessive Combination Of Onotological Inscape, Trickery And Love

Busy, with an idea for a code, I write
signals hurrying from left to right,
or right to left, by obscure routes,
for my own reasons; taking a word like writes
down tiers of tries until its secret rites
make sense; or until, suddenly, RATS
can amazingly and funnily become STAR
and right to left that small star
is mine, for my own liking, to stare
its five lucky pins inside out, to store
forever kindly, as if it were a star
I touched and a miracle I really wrote.

Otras heridas... Sylvia Plath.

2008-03-19T09:22:00.000-07:00

Pequeño homenaje a la auténtica Lady Lazarus e inauguración de una nueva sección en la que congrego a "mis antiguos"(Le diable dixit).

Lady Lazarus

I have done it again.
One year in every ten
I manage it----

A sort of walking miracle, my skin
Bright as a Nazi lampshade,
My right foot

A paperweight,
My face a featureless, fine
Jew linen.

Peel off the napkin
0 my enemy.
Do I terrify?----

The nose, the eye pits, the full set of teeth?
The sour breath
Will vanish in a day.

Soon, soon the flesh
The grave cave ate will be
At home on me

And I a smiling woman.
I am only thirty.
And like the cat I have nine times to die.

This is Number Three.
What a trash
To annihilate each decade.

What a million filaments.
The peanut-crunching crowd
Shoves in to see

Them unwrap me hand and foot
The big strip tease.
Gentlemen, ladies

These are my hands
My knees.
I may be skin and bone,

Nevertheless, I am the same, identical woman.
The first time it happened I was ten.
It was an accident.

The second time I meant
To last it out and not come back at all.
I rocked shut

As a seashell.
They had to call and call
And pick the worms off me like sticky pearls.

Dying
Is an art, like everything else,
I do it exceptionally well.

I do it so it feels like hell.
I do it so it feels real.
I guess you could say I've a call.

It's easy enough to do it in a cell.
It's easy enough to do it and stay put.
It's the theatrical

Comeback in broad day
To the same place, the same face, the same brute
Amused shout:

'A miracle!'
That knocks me out.
There is a charge

For the eyeing of my scars, there is a charge
For the hearing of my heart----
It really goes.

And there is a charge, a very large charge
For a word or a touch
Or a bit of blood

Or a piece of my hair or my clothes.
So, so, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.

I am your opus,
I am your valuable,
The pure gold baby

That melts to a shriek.
I turn and burn.
Do not think I underestimate your great concern.

Ash, ash ---
You poke and stir.
Flesh, bone, there is nothing there----

A cake of soap,
A wedding ring,
A gold filling.

Herr God, Herr Lucifer
Beware
Beware.

Out of the ash
I rise with my red hairAnd I eat men like air.

Violeta Violenta... Life of Brian (1979). No dejes de ver en estos días... El evangelio según Terry Jones y los suyos ¿La comedia, un género menor'

2008-03-16T04:57:00.000-07:00

Un cóctel explosivo para llorar de risa hasta que te salgan ampollas en la garganta...Poco más ni mejor se puede decir... Esta película ha crecido conmigo y nunca ha dejado de sorprenderme...

No es que haya sabido envejecer es que por lo genial no pasan los años y éste es un gran ejemplo. Como configuraciónde una trama perfectamente cerrada, completa, este es el film cumbre de los Python, además de la eclosión en el seguimiento de la estela flying circus, dado que, como decía Idle, a fin de cuentas, se trata de una sucesión de gags disfrazados... Pero la cuestión es que a partir de ellos se crea una progresión en marcha a través de la cual el personaje, es decir, el absurdo incorruptible del grupo se asienta sobre un guión de estructura sólida y limpia, en absoluto artificial, desde el 'inicio' de la madurez de Brian con el ingreso en el Frente popular de Judea hasta el destino que tal decisión le depara debido al activismo al cual se presta el protagonista. En cuanto al momento ovni, si bien es cierto que formalmente desentona con el resto de lacinta, debe enterderse como lo que es, una paranoia a lo Gilliam, un juego con el espectador, que jamás puede empañar esta clase magistral que los Python nos regalan derrochando ingenio y afilada íronía una vez más pero esta vez marcando un antes y un después en la carrera de estos artistas todoterreno... No te olvidamos,Graham.

La subversión de esta película que algunos cuestionan (¡Gosh!) y la sarcástica revisión del contexto en que se desarrolló la vida de Jesucristo, así como del personaje en que se convirtió,empieza, pues, en la primera secuencia y no decae en todo el film... Son excepcionales los casos en que se puede hablar así de una película, sobre todo tratándose de una comedia (a veces tratada como género menor), pero no sería justo quedarse corto con esta auténtica maravilla que no sólo desencaja la mandíbula, sino que ataca feroz y a la vez sutilmente un tema de tamaña trascendencia... Lo único 'malo' es que es una cinta demasiado conocida y comentada y quizá por eso de la sensación de que el impacto no es para tanto pero nada más lejos de la realidad (ya sabemos lo que pasa con el arte... Todo el mundo opina, sabe y da por crítica simples opmiones de me gusta/ no me gusta): yo por muchas veces que la vea nunca podré dejar de admirar la trama perfectamente elaborada, las como siempre tremendas actuaciones, los curradísimos y magistrales diálogos...

No hay una escena, por mucho que algunos que suelen poner a gente como Mel Brooks por encima de los Python (para gustos, los colores, desde luego) improcedente o simplona... Pueden estar orgullosos de no haberse quedado cortos ni haber resultado machacones en ningún momento y por supuesto de no tener competencia en su campo ¿hay algo más irreverente y hecho con más inteligencia y conocimiento de causa que este film en cuanto a comedia se refiere?por desgracia, poca cosa...

Incomparable, pues, con esas películas tontas y divertidas para nada desdeñables pero planas y fáciles que hablando de este género se nos puedan venir a la cabeza. Propongo que ubiquemos a los Python en la cúspide, en la de verdad, junto a los grandes, grandes maestros del humor 'absurdo' como fueron Keaton o Chaplin o los Hnos Marx y el sencillamente soberbio equipo de Matt Groening, entre otros... La lista no es larga pero ¿qué le vamos a hacer? gran parte del humor absurdo es pretensión y-o humor tonto, así que yo, al menos, rechazo imitaciones... Bendito sea el humor de los Python!!

Playing the Poet...

2008-02-10T07:20:00.000-08:00

El alcatraz bajo el estanque (perteneciente a Arde abril, Colección Los Catorce Ocho Miles, Ed. Colectivo Cain, Córdoba, 2007).

“Volverse sombra es dulce para todos/ los que han llorado por quererse tanto” (Pedro Salinas)

Cuando desperté ya no estabas...
Los pliegues en el nórdico te intuyen,
me hacen burla, imitándote;
Tu cuerpo de humo emerge de la cama...
Astral cosmonauta que no se acostumbra
a la dureza incurable de la superficie;
Se dirá que el ánimo te ha emborrachado
el equilibrio y la textura de los pómulos...
Yo sé que, por fin y sin razón, estás muerto.
Se dirá que te empujé ante la escalera de óvalo,
que durante 4 años hicimos de ella un fuerte apache
sabiendo que el contador pararía irremediablemente.

Se dirá que hemos elegido perder la mitad
del corazón creyendo dar de alta a la otra...
Se dirá que nos fugamos del amor,
a lo Doinel, en una maratón incansable

que elegimos sin convicción, con ira
un suicidio irreflexivo, en pasiva de voz media;
Se dirá que marzo, comatoso,
contraído, con el tímpano haciendo aguas,
prefiere las cornisas de arrecife
que impiden la luz bajo el estanque...

Se dirá que descansamos, muertos de pereza,
en la fosa de los alcatraces caídos,
a ras de vida sin tocarla, instalados
para siempre en la eterna víspera,
amnistiados por fin, voluntarios
del destierro y sus malas artes,
exentos y vampíricos ante el espejo,
emborronados con tinta china
de todas las cabezas que nos habitan,
liberados de los sueños verdes
sobre la fría baranda...

Nosotros, vivos, sin honores,
refractados bajo agua,
mal dormimos la vida
de los otros, impúdicos;
Se dirá que cuando recuperemos
la piel arrancada y la sangre suicida
nos abrumará la conglomeración
de pupilas dilatadas, al vacío.

Seremos materia inerte
en permanente descenso,
envuelta en diarios
de la única piel que te pertenece,
desvalido e inocente al abrigo
de un balcón nocturno;
Abril y nosotros sólo ombligos
emanando tinta china
sin querer evitarlo... De nuevo,
levantaremos el suelo,
y el sueño para estar algún día
más cerca de la atmósfera.

Se dirá que germinaremos
en ella, sumergibles, ajenos,
a la inundación de la gotera
convencida de ser maremoto,
condenados a nacer agonizantes,
sin comadrona, vislumbrando
la deformidad de la vida
estrangulada con las manos;
La basura se camufla
poseída por la envidia
ante nuestra inoportuna soledad
de manzana con sabor a gusano.

Esperaremos pasivos,
sin la mesa y las etiquetas puestas,
a que abril aparezca y decida,
una vez lilas nacidas de tierra latiente,
arrancarnos y entregarnos
al frenético suelo embarrado de sexo,
por ese orden, encendido y corto circuito,
a la superficie del puerto, púrpura,
ferry destino océano abierto.

Se dirá que sólo existimos
a este lado de ascendencia virtual,
que hibernamos en clave de síntesis
para que el desplome de la placenta
nos devuelva a la atmósfera prometida.
Se dirá que no fuimos ángeles homicidas
sino infantes a destiempo que no supieron,
que no quisieron quererse, adireccionales,
ni hacia dentro ni hacia fuera, innecesarios...

Se dirá que tras la muerte equivocada,
nos desgarró la mitad del puente frío
y la soga astillosa de hoguera efervescente;
Se dirá que al luto obligado del desenlace
sobre tablas le siguen la espera y la fe desesperada
en que abril no regrese para quedarse.